Crackpot Ideas

A Folha em Branco

2011-10-25T19:06:00.008-02:00

Cá estávamos nós, com olhos fixos um no outro. Desconfiados e sem intimidade para dizer coisas realmente verdadeiras, pelo menos não tão verdadeiras quanto eu gostaria de dizer. Aqueles desabafos que não pensamos ou não nos preocupamos com o impacto que poderão causar naquele que ouve ou que finge ouvir. A verdade, todavia, não precisa ser dita. O poeta é um fingidor e não ignoro que você esteja lendo o que eu escrevo. Não acredito nessa espécie peculiar de absolvição: como se, no ato de escrever, eu estivesse expulsando meus demônios eloquentes em um confessionário. Acredito que, talvez inocentemente, aquele que absolve não está acima ou abaixo, mas dentro de nós mesmos. E continuo escrevendo rapidamente palavras em um espaço branco na folha, matando linhas, engolindo parágrafos. O grande problema é que, como no decorrer de nossa vida, quanto mais letras você jogar em uma página, mais espaço sobrará para ser vasculhado. Para alguns, a vida é um folha vazia esperando ansiosamente para ser preenchida com lembranças e memórias. Para outros, ela não passa de um livro imenso que precisa ser devorado palavra por palavra até seu ato final, o epílogo. Para mim, a vida é um caderno de caligrafia: há de se rabiscar inúmeras vezes para que possamos corrigir nossos erros e aprender a lição.

Voltei a escrever

2011-06-11T12:48:00.009-03:00

E se houvesse alguém a carregar uma flor, só houvesse um alguém e mais ninguém, que na nossa relação durasse mais e que não se magoasse por coisas triviais, que fosse verdadeiro e que a verdade, toda a verdade, apenas a verdade, nada menos que a verdade expusesse sem medo de retroceder. Percorreria a cidade na qual estou sem saber muito bem o porquê, apenas aprendi que certas contingências não são endereçadas e que, a partir de perguntas, não devemos esperar confidências planejadas. E se depois houvesse alguém que dissesse que não estamos preparados, e nos perguntaríamos se estaremos preparados para quê?, preparados para nascer e crescer e morrer?, preparados para viver, penso eu, juntos. E se eu fosse a única da família que teria vontade de caminhar a plenos pulmões, sem a preocupação de talvez escrever um testamento e voltar a escrever um texto coerente que há muito tempo não consigo, não porque não quero, mas porque não me vejo mais carregando uma flor. E se houvesse alguém, quem quer que fosse a segurar o caule sem espinhos e o atirasse cova rasa abaixo, esse não seria eu. Eu já estaria enterrada a sete palmos no chão.

* Fotografia: Lilya Corneli

Tempo para quê?

2011-03-20T22:04:00.008-03:00

Eu já não sei escrever, não como antigamente. E isso é culpa do amor. Digamos que o amor é e é tanto que já não se sabe se existe. Porque quem ama ou que venha a amar, deixa teu verbo no intransitivo, pois não sairá ileso de lá. Dissídio ou fome de palavras vagabundas, dores de vida sem finalidade ou coerência. Porque quem escreve ou que venha a escrever, deixa teu verbo no infinitivo, pois não haverá consciência. Digamos que o amor é e é tanto que já achei graça no seu caminhar erradio. Porque agora que passou o verão, os cachos desceram para o pescoço e acariciaram a nuca, uma vez que o lápis beijou o chão. Já dizia um poeta não muito conhecido que, se você não tem tempo para ler, você também não tem tempo para escrever. Despeço-me, pois hoje eu só tenho tempo para amar.

Let it go

2010-11-28T13:09:00.002-02:00

Aquela certeza de já ter feito tudo o que estava no alcance de suas mãos e a incerteza de não saber se o que está fazendo é o correto faz a cabeça latejar. O grande receio que persegue as pessoas à noite sempre será estocado entre as mãos e a cabeça. Tudo isso deve ser deixado no travesseiro, peça fundamental para estoque de pensamentos inacabados, ele será aconchegante e macio quando necessário e insuportavelmente silencioso para guardar nossos talvezes, serás e todavias. Só existe um dia em que nada pode ser feito: o dia da nossa morte. Quando esse dia - do juízo - final chegar, não adianta tentar acertar as contas. We just need to let it go.

Silêncio

2010-10-18T02:05:00.006-02:00

Nenhum dos dois sabe bem ao certo o que fazer com o silêncio que paulatinamente surgiu entre nós. De um dia para o outro, transformamo-nos em pais. Talvez possamos domá-lo como nossa cria e niná-lo nos braços como filhote nascido do meu próprio ventre. Darei meu colo como acalanto e meu seio como alimento. Temos um mundo inteiro para mostrar e, muitas vezes, vamos nos perder em nossos ensinamentos. Todavia, vamos continuar em frente e, quando nosso silêncio estiver crescido, quando ele se tornar mestre e nos rebaixar a aprendizes, seus últimos minutos de vida chegarão ao fim. Logo, estaremos nos perguntando o porquê de termos nos dedicado tanto tempo a algo tão efêmero, sem saber que a entrega não está no ato de trazê-lo para perto de si e, sim, em deixá-lo seguir em frente.

Chapeuzinho Vermelho

2010-08-01T20:49:00.009-03:00

Lonesome Road - Crooked Still. Clique e ouça.

Pela estrada afora, o que permanece ao nosso redor é somente a sensação de perda recorrente, seja da paisagem que corre depressa através do olhar atento, seja do vento que preenche os pulmões. A mudança rápida de aromas mornos no ar só ressuscita o lobo que vaga rastejante pelas curvas da rodovia à espreita de carne para o seu banquete. A estranheza ressalta o brilho azulado da madrugada e o céu lavado da noite anterior cai devagar atrás das encostas sem nome. Fitar seus olhos de cores nunca antes mencionadas, desse verde sutil que não existe em nenhuma palheta, mistura ingredientes misteriosos dentro de mim mesma. E percorro o estágio da euforia extenuante ao da segurança plena ao perceber que ali, ao seu lado, lobo nenhum irá rasgar minha pele revelando meus medos. Quando nosso regresso acontecer, as saudades dos semáforos serão servidas como piquenique na sua cesta de guloseimas. Nessa velocidade que amedronta quem de fora observa, saberei que ali, mais uma vez ao seu lado, a estrada não será tão solitária quanto costumava ser.

Animal

2010-06-03T01:37:00.008-03:00

Animal - Pearl Jam. Clique e ouça.

"I'd rather be... I'd rather be with... I'd rather be with an animal."

Falo do instinto animal de espera e não da racionalidade exacerbada. Deveras são as necessidades para se resolver na urgência do dia-a-dia. Muitas vezes, é preferível esperar conscientemente por aquilo que se quer, visto que nossos atos indicam precipitação e nossa memória pode nos pregar uma peça de arrependimento. Falo dos movimentos que precisam ser calculados. O ato de observar e guardar pra si as insignificâncias involuntárias. Veja através do tempo que se arrasta sob a pele cinzenta marcada pelo inverno, como conjetura subcutânea ou sucedânea das minhas várias esperas. Falo da efemeridade das coisas e dos sentimentos humanos. Os animais respiram controladamente e esperam os minutos suficientes para o ataque. Sem esperar ou aguardar, sem relutar um instante sequer. Desconhecer a anestesia, sobreviver à base da pressa cotidiana. Saber que o silêncio antecede o bote. Falo da boca pra dentro, porque da boca pra fora eu só posso me calar. Animais não conseguem falar.

Antropofagia

2010-04-25T00:52:00.008-03:00

- Enquanto tu estiveres acordado, ainda posso te ter. - minto.
Deitada na cama, com os braços para trás, deixo-me ser acariciada. Descubro um dos teus segredos inconfessáveis no momento em que tua mão pousa entre os meus seios. Tu escondes tua antropofagia embaixo das unhas roídas e teus impulsos sádicos são guardados entre os teus cabelos compridos. Ao estender a palma da tua mão no lado esquerdo do meu tórax, deixaste claro teu desejo de abrir meu peito ao meio e puxar meu coração pra fora. Sentir o músculo ainda quente pulsar entre teus dedos e fincar teus dentes no tecido frágil está entre tuas fantasias mais excitantes. Passar tua língua na ferida aberta, saciar tua sede no caminho de sangue que escorre de minha pele para ser absorvido pelos lençóis rendados, enquanto nossos corpos nus se encontram escorregadios e manchados de vermelho.
- Enquanto tu estiveres viva, ainda posso te perder. - mentes.

* Fotografia: Lilya Corneli

Retábulo de Santa Joana Carolina

2010-04-25T00:28:00.007-03:00

"Reclamava, fazia-lhe censuras, insultava-a, insistia nos males da soberba. Sua resposta, uma vez: 'O senhor não deixa de ter certa sabedoria: fala do que conhece.' Decidi propor-lhe casamento. Não tive boca para dizer-lhe as palavras, nem mesmo quando soube que estava de partida. Tive-lhe ódio, durante alguns anos. Emprenhava as mulheres e detestava os filhos que nasciam porque nenhum era seu. Com o tempo, o ódio foi passando, veio uma espécie de enlevo, talvez de gratidão. Acabei achando que Joana Carolina foi minha transcendência, meu quinhão de espanto numa vida tão pobre de mistério."

"Retábulo de Santa Joana Carolina" de Osman Lins.

Não me recordo muito bem ao certo, dentre tantas citações e leituras rápidas que fiz por livros online - fiz não, faço, eu sempre faço leituras rápidas para aguçar a inspiração -, no entanto, minha memória é traiçoeira. Resumindo, quero ler esse livro inteiro do Osman Lins, "Retábulo de Santa Joana Carolina". Acabou de entrar para a minha extensa, porém seleta, lista de próximas aquisições.

Metaforizar

2010-04-20T23:08:00.005-03:00

Preste atenção, amor:
Tu não podes me dizer que vais embora. Não sou folha gasta de caderno juvenil que você rasga ao errar alguns versos. Sou página da Bíblia que tem a lateral dourada e é pecado você sequer criar orelha, quanto mais arrancar. Tens que me ler de perto, usando óculos de grau e passar os dedos no relevo dos meus sermões. Tens que decorar meus parágrafos e gravar meus dizeres.

Ouça-me bem, amor:
Tu não podes me descartar assim da sua vida. Não sou uma trepadeira que se poda quando se está grande demais. Sou erva daninha que se entrelaça entre as frestas da tua muralha, quase impossível de arrancar. E quando notares, estarei enrolada em tuas pernas e braços, costas e curvas. Tens que deixar que eu tome conta de ti para proteger a sua defesa. Tens que me fazer florescer.

Ainda é cedo, amor. Mal começaste a metaforizar.

Conjugação de verbo

2010-03-27T01:51:00.005-03:00

- Aqui é o começo da nossa própria perdição.
- Há de se perder para poder se encontrar novamente.
- Não estamos acostumados com perdas significativas.
- Já estou acostumada a perder você a cada dia.
- Vê se não perde essa sua eloqüência toda.
- Perca suas mãos entre as minhas coxas.
- Perdê-las-ei uma última vez.

Morte à luz

2010-03-07T15:31:00.008-03:00

Pagan Poetry - Björk. Clique e ouça.

Íncubo

Seus tentáculos envolviam e brincavam com sua sobremesa, enquanto eu procurava o interruptor elétrico com as mãos suadas e afoitas. Antes dos olhos se assentarem fixos no objeto de desejo, a boca estava ocupada ensaiando a cena cinco do segundo ato. Sentada em seu colo rebolava sua querida e experiente professora, cuja lição mais valiosa é o encaixe perfeito entre a alma e o falo. Entretanto, seu olhar de caçador já mirava outra presa, aquela tateando a parede. Depois da primeira, segunda e terceira morte, não há escapatória ou ressurreição ereta, muito menos disposição. Quando da luz se fez a caligem, ouvi de relance um gemido de negação e um gesto típico de derrota. Mergulhado no breu de si mesmo e na vontade reprimida pelo cansaço, a carícia virou simulacro. E não mais que o lado contrário da luz, a treva tornou-se sua fiel antecessora.

Cheer the hell up

2010-03-06T22:42:00.000-03:00

O Mundo

2010-02-20T23:06:00.005-02:00

Um homem da aldeia de Neguá, no litoral da Colômbia, conseguiu subir ao céus. Quando voltou, contou. Disse que tinha contemplado, lá do alto, a vida humana. E disse que somos um mar de fogueirinhas.

- O mundo é isso - revelou.
- Um montão de gente, um mar de fogueirinhas.

Cada pessoa brilha com luz própria entre todas as outras. Não existem duas fogueiras iguais. Existem fogueiras grandes e fogueiras pequenas e fogueiras de todas as cores. Existe gente de fogo sereno que nem percebe o vento e gente de fogo louco que enche o ar de chispas. Alguns fogos, fogos bobos, não iluminam nem queimam; mas outros incendeiam a vida com tamanha vontade que é impossível olhar para eles sem pestanejar e quem chegar perto pega fogo.

* "Livro dos Abraços" de Eduardo Galeano
** Indicação da Stefani, uma amiga que chegou pra ficar.

Aprendiz de Lisbela

2010-02-20T20:43:00.006-02:00

Lisbela - Los Hermanos. Clique e ouça.

O que aconteceu com os romances hollywoodianos? Por que ninguém mais corre atrás dos outros? Ninguém sobe vinte andares de escadarias de um prédio, ninguém vai até o aeroporto atrás de algum vôo perdido, ninguém tem fôlego para serenatas noturnas com violão, ninguém tem pique para escalar sacadas, ninguém abre as portas de uma igreja qualquer e a plenos pulmões sai gritando que se opõe ao casamento. Não, isso não existe mais. É muito cômodo ficar em casa remoendo a situação ao invés de enfrentá-la. Aquela velha questão da discrição, de ser resignado e segurar seus impulsos apaixonados para não quebrar a cara depois. Às vezes eu fico aqui me perguntando se eu lutei o suficiente pelas pessoas que passaram pela minha vida. Eu deveria ter dado mais do meu sangue, do meu suor, das minhas lágrimas. Eu deveria ter dito tudo o que eu tinha guardado. Eu preciso de um atestado de intensidade vivida para entregar na porta do céu ou do inferno quando eu morrer. Eu preciso saber que fiz o possível, saber que valeu a pena. E quanto mais eu penso nisso, mais eu tenho certeza de que não moro em Hollywood e que de nada adiantaria fazer tudo isso. Aliás, agora eu não moro mais em nenhum lugar específico e algumas lutas sempre serão em vão.

Enxágua-me

2010-02-09T23:28:00.005-02:00

Heart Of My Own - Basia Bulat. Clique e ouça.

Ela colocou Basia Bulat bem alto enquanto eu colhia toalhas no varal. Cansada de não sonhar, pediu-me que lavasse seus cabelos de noite nublada. Os olhos inchados já não eram mais cachoeira: tornaram-se Saaras à espera da primavera. Sentou-se no chão, cruzou as pernas, largou os abraços perdidos. Índia. A água gelada lavou as dores mundanas e arrepiou suas entranhas. Embrulho seus fios entre meus dedos para arrancar as tristezas. Tento desembaraçar os desgostos com movimentos fortes no meio da espuma. Há momentos em que não precisamos de palavras para parar a tempestade. Vi pequenos seios crescerem numa respiração forçada e angustiada. Li seus pensamentos num sussurro, entre uma música e um exagüe, mas continuei segurando firme sua nuca. Foi ela quem começou a falar:

- Não é lágrima, não, boboneca. É xampu.

* Proseado dos Jardins Vermelhos de uma certa Boboneca.
Leia mais poemas dela aqui.

O Jogo da Amarelinha

2010-01-24T16:05:00.007-02:00

"Certa noite, a Maga cravou-lhe os dentes, mordendo-lhe o ombro até sair sangue, pelo simples fato de ele já estar um pouco cansado, um pouco perdido, o que resultou num confuso pacto sem palavras. Para Oliveira era como se Maga esperasse a morte dele, algo nela que não era o seu eu desperto, uma forma obscura reclamando uma destruição, a lenta facada de baixo para cima que rasga as estrelas da noite e devolve o espaço às perguntas e aos terrores. Essa vez, e só essa vez, excitado como um matador mítico para quem matar é devolver o touro ao mar e o mar ao céu, maltratou a Maga numa longa noite da qual pouco falaram mais tarde, fez dela Pasífae, dobrou-a e usou-a como a uma adolescente, conheceu-a e exigiu-lhe as servidões da mais triste puta, magnificou-a em constelação, teve-a entre os braços cheirando a sangue, fez com que bebesse o sêmen que corre pela boca como um desafio ao Logos, chupou-lhe a sombra do ventre e do sexo, erguendo-a depois até o seu rosto, para untá-la de si mesma, à mulher, exasperou-a com pele e pêlo e baba e queixumes, esvaziou-a até o máximo da sua magnífica força, lançou-a contra um travesseiro e um lençol e a sentiu chorar de felicidade contra o seu rosto que um novo cigarro devolvia à noite do quarto e do hotel."

"O Jogo da Amarelinha" de Julio Cortázar.

* Comprei esse livro há mais de um mês, arrumei um bloco de post-it para anotar as referências do autor, mas ainda não comecei a lê-lo. Fico paquerando o livro, li suas abas, dedilhei suas páginas, abri e fechei pra sentir seu cheiro. Estou adiando o prazer como Tom Cruise em Vanilla Sky. Não quero devorá-lo, decifrá-lo e deixá-lo de lado. Quero que ele seja meu amante secreto para as melhores horas.

Prefixos

2010-01-23T01:16:00.000-02:00

Infatuation - Maroon 5. Clique e ouça.

Meu erro foi subestimar meus sentimentos e superestimar os dele. Subestimei os meus limites e superestimei o absurdo. Meu erro foi subtrair meus receios e somar nossas vontades. Subtrai os riscos iminentes e somei os prazeres passageiros. Meu erro foi subentender o amor e gritar aos sete ventos que amava. Subentendi-me e não pude nem gritar com ele. Por mais que seja estupidez negar a saudade, qualquer prefixo usado será, simultaneamente, uma tentativa de fuga e uma prova de amor. I want love, not infatuation.

Poesia de MSN

2010-01-20T00:33:00.001-02:00

Andira diz (00:11):
Que desse amor tu compreendas o que é a saudade.
Márgara diz (00:11):
E que da saudade valorizes as lágrimas que não viste.
Andira diz (00:12):
Que da tua cegueira tu entendas o que é solidão.
Márgara diz (00:14):
E enquanto sozinho não percas a esperança.
Andira diz (00:16):
Que da fé em teu futuro tu aceites o teu passado.
Márgara diz (00:18):
E no distante de ti mesmo te aches.
Andira diz (00:19):
Somente assim teus desejos serão cumpridos.
Márgara diz (00:21):
E tu poderás amar de verdade.

Dois-mil-e-dez

2010-01-19T10:33:00.001-02:00

Comecei esse post em 2009 e ainda não consegui terminar. Não por não saber o que escrever, mas por me sentir repetitiva. Talvez ele nunca tenha um final verdadeiro. Esse ano veio para me mostrar que as coisas não são como deveriam ser. Nada está escrito em pedra, intuições não são definitivas e sonhos são mensagens abertas a interpretação. Sinto como se tivesse vivido décadas em um só ano, do tanto que eu vi, vivi, chorei, senti e sofri. Todavia, posso afirmar com convicção que eu aprendi. Penei, é claro, mas aprendi a lição. 2009 foi um ano de transições, 2010 será de realizações.

* Foto: "Rain down on me" de i.Anton

Rubra

2009-12-30T01:04:00.003-02:00

War Pigs - Cake. Clique e ouça.

Súcubo

"Tudo o que quiser comigo? Sai de cima dessa tua trincheira de timidez e tesão bobo porque eu sei que estou te dando o gosto das rédeas a troco de nada. Só pra te ver com cara de idiota se equilibrando na beirada daquilo que sabe que é incapaz. Só pra me ouvir melar tuas calças com o que vazou da tua esperança. Só pra te sentir nessa infantilidade de me fazer de quatro nas páginas do seu banheiro. Posso montar em você e te pegar pelos cabelos a hora que eu quiser. Posso te fazer experimentar seus próprios lábios e dentes usando só voz e violão. Ao vivo, tenho perfumes mornos e vermelhos como um raio. Sozinha com você, atraio seus olhos perdidos em imaginação débil para fora do seu pântano de pudores. Lá, você é incapaz de domar a si mesmo sem ficar paralisado. No seu colo, você me pega pelos cabelos e some para sempre no papel de possibilidade que nunca chegou a ser nenhum ato nosso." por B.

Íncubo

Tudo o que quiser contigo? Como se fôssemos sobreviver aos campos minados que nós mesmos enterramos no começo da Guerra do Silêncio. Protegida atrás da minha trincheira, eu penso se algum dia você enxergará minha bandeira branca trêmula. Devo, então, invadir o território inimigo, rastejar embaixo do arame farpado e enfrentar batalhões. Devo atravessar tudo e todos para te encontrar. Só para ficar frente a frente com você, sem armas e sem aliados. Só para olhar dentro dos seus olhos e dizer tudo o que eu gostaria de dizer. Só para sentir o seu cheiro, observar seus lábios se mexerem, ouvir a sua voz ecoando. Só para saber que você ainda existe ou se virou somente um fruto da minha imaginação. Todos estão no campo de batalha, mas ninguém sabe porque estão lutando. Soldados só seguem ordens de seus superiores. Tenho certeza de que é impossível conquistar sua terra e hastear minha bandeira. Contudo, quando eu sentar no seu colo e puxar seus cabelos uma última vez, saberei que venci a única luta que valia a pena lutar: a minha.

- Ele me pegou no colo.

2009-12-26T16:11:00.004-02:00

- Mentira.
- Verdade.
- É o primeiro que consegue essa façanha.
- Acho que foi o primeiro e o último. Não sei como ele conseguiu me segurar sem que eu gritasse, pulasse ou fizesse alguma piada desconcertante. Aliás, me manter em silêncio ali é praticamente um milagre. De algum modo, consegui baixar a guarda por alguns minutos e sucumbi aos carinhos dele.
- Como aconteceu?
- Não sei, acho que ele deve ter alguma espécie de ímã. Quando vi, eu mesma já estava indo sentar no colo dele, não uma, mas inúmeras vezes e em várias situações diferentes. Já estava adestrada e ele nem precisava me chamar. E, por mais que pareça besteira, eu sentia que eu poderia ficar ali pelo tempo que eu quisesse, como se ali fosse o lugar perfeito para eu me aninhar.
- Tem que ser muito macho para conseguir te domar desse jeito.
- Eu parecia uma criança sendo ninada em seus braços. Inacreditável.
- Ele te ama.
- Não, ele não me ama mais.
- Eu também te amo, eu te carreguei no colo aquela vez.
- Aquela vez não conta, eu estava bêbada.

Roncão

2009-12-20T15:26:00.004-02:00

Cangote - Céu. Clique e ouça.

Ele ronca. Não há um lugar da casa para ela se esconder e fugir do barulho irritante. Por isso, continua deitada no lado esquerdo da cama observando o sono pesado dele. Eu também estava lá e percebi quando ela transformou o olhar de insônia para homicídio. Olhava para sua vítima num close psicopata. Senta-se. Acompanha o movimento da caixa toráxica dele e percorre o seu corpo com os olhos, desde a ponta dos pés até o topo da cabeça. Começa a estalar os dedos, aposto que planeja asfixiá-lo. Depois alonga os braços e vira o pescoço em um movimento rápido. Suspira profundamente, ela está pronta para o ato assassínio. Puxa o edredon e se aproxima sorrateiramente de sua vítima, apóia as mãos no peito dele, passa as pernas por cima de seu corpo e encaixa a cabeça no seu cangote. Se não pode vencê-lo, deve, pelo menos, unir-se a ele.

Hostess

2009-12-12T04:38:00.007-02:00

The Scientist - Coldplay. Clique e ouça.
"Nobody said it was easy..."

A vida, além de compacta, é compartimentada. Como um trem com seus vagões, como uma loja de departamentos, como um navio de luxo cheio de cabines. A minha é um grande hotel com os elevadores especiais, a área para fumantes ou a saída de emergência. Dividir é necessário. A vida nunca suportará todas as pessoas e todos os momentos vividos em um loft com os ambientes integrados. Serão necessários altos andares, espaçoso hall de entrada e um escuro porão para guardar a tristeza. Algumas pessoas você mantém lá em cima, na cobertura, só apreciando a vista. Outras ficam zanzando entre o bar ou salão de festas. Raramente os setores se conectam, determinadas turmas de amigos nunca se conhecerão, alguns são perfeitos para longos papos, outros para a sinuca de jogo rápido. A família não pode conhecer essa ou aquela amizade, você não pode apresentar aquele ex para o namorado e aquele cara do escritório não sai com ninguém. Os setores se separam e cabe a você uni-los de certa maneira. Você não tem uma vida só, você tem várias nas mãos. Haja fôlego para percorrer cada corredor e falar com todo mundo. Você começa a desempenhar mais de um papel, dependendo do dia e da hora. Por isso que você jamais deve se definir, não deve se limitar a isso ou aquilo. Nós somos feitos de vários andares e companhias. Nós somos feitos de muitos. Eu sou a hostess da minha vida, não a dona. É difícil coordenar tudo, administrar a entrada e saída de pessoas, agendar os eventos, evitar os conflitos, trabalhar em tempo integral, resolver os problemas, trocar de roupa, passar a maquiagem, lembrar das falas, sorrir para todos e pular de um quarto pro outro. Todavia, ninguém disse que viver seria uma tarefa fácil.

Sapatos e Cabelos

2009-12-10T04:46:00.007-02:00

New Shoes - Paolo Nutini. Clique e ouça.

Todas as criaturas de Deus usam sapatos*. De qualquer Deus ou de algum específico? Eu uso sapatos só por educação. Alguns apertados e altos, outros baixos e espaçosos. Eu poderia andar descalça com os cabelos ao vento para sempre, mas agora não tenho mais cabelo, não tanto quanto eu costumava ter. Eu mesma cortei mais de um terço de cabelo, coloquei para frente as madeixas soltas que iam até o meio das costas e passei a tesoura. Agora meu cabelo não balança ao vento, mas eu continuo caminhando descalça. Passo as mãos para arrumar os fios rebeldes, não uso mais pente ou escova de cabelo. Minha escova de dentes é roxa - como meus hematomas. Meu edredon é cinza - como as minhas lágrimas. Meu café é preto - como meu coração. Minha camiseta preferida é branca e tem um "baby" escrito com letras pretas no centro - para isso não tenho uma explicação plausível. Tenho mania de falar sozinha com o notebook, com a televisão e com os livros. Faço careta pra tudo, tenho um apetite de pedreiro e um sono eterno de cinderela. Meu nariz, minhas mãos e meus pés estão sempre gelados mesmo que eu use meias e sapatos, mas acredite em mim, eu só uso por educação.

* Trecho do livro "Mago e Vidro" - IV Volume da Torre Negra do Stephen King

Conquiste-me

2009-12-08T09:47:00.003-02:00

É Só Saudade - Ludov. Clique e ouça.
"É só saudade, mas dói tanto quanto amor"

Conta a velha lenda que a bela princesa guarani dançou, mais uma vez, na beira da cachoeira, por seu amor. Ao som do vento, remexeu suas tatuagens de urucum e jenipapo delicadamente para a lua, até cansar seus pés. Deitou-se na terra e o rio, que apaixonara-se pela delícia daquele balanço, levou-a para o fundo de seu leito, para vê-la, também, à luz do sol. Quando, enfim, a primavera voltou, trazendo as pétalas aveludadas aos gramados e a brisa pueril aos matagais, a lua entendeu o que era saudade. Chorando estrelas, percebeu o amor por aqueles pequenos traços morenos e minguou, implorando às águas sua amada de volta. As lágrimas incandescentes, no negro oceano, ecoaram a triste verdade que vinha de longe: já era, assim, tarde demais.

* Proseei um poema da querida dos Jardins Vermelhos.

Quais são as minhas opções?

2009-12-01T22:16:00.005-02:00

Na maioria das vezes, você não tem escolha. Você acha que sabe o quer da vida, mas no final, é a vida que te escolhe. Aquele sujeito que você amou durante a noite prefere te esquecer durante a manhã. Cada pessoa deve escolher o que quer e não esperar um dia ser escolhida. São tantas as opções. Se você é escolhido, pode ser a qualquer hora e por qualquer um, como um bilhete premiado. A expectativa faz seu coração pulsar mais forte, ela te mantém vivo. Todavia, quando a decisão cai nas suas mãos, você hesita e gagueja, procura pelo melhor e, quase sempre, perde a oportunidade para um próximo. Você se atrapalha, sofre e procura desculpas desnecessárias. São tão poucas as opções. A verdade aparece estampada no lençol ao primeiro sinal de raios solares entre as frestas da janela. Quando a droga, ou a pessoa, ou a vida que você escolheu resolve te dar as costas e te deixar na cama sozinho, penando para descobrir o que fazer daqui pra frente, você pensa em começar de novo, pegar uma borracha e apagar os vestígios, os erros, os enganos. E mais uma vez você percebe que a vida escolheu isso pra você e não o contrário. Então você levanta, abre uma janela, olha para rua e diz em voz alta: esse será meu último cigarro.

* Foto: Candy Cigarrette da Sally Mann

Lingerie

2009-11-28T02:25:00.001-02:00

Say It Ain't So - Weezer. Clique e ouça.

- Adivinha a cor da minha lingerie?
- Vermelha.
- Caramba, como foi que você acertou em cheio?
- Você já tinha me contado antes de sairmos de casa.
- Ok, e qual a cor da sua?
- Você já tirou toda a minha roupa.
- Aé, memória fraca.
- Você é uma menina muito má, sabia?
- Não sou, não.
- É daquelas que não ligam no dia seguinte.
- Qual é o seu número mesmo?

Medium

2009-11-27T23:05:00.000-02:00

Medium - Incubus. Clique e ouça.

Íncubo

O íncubo me acorda com um sopro na coluna. Desliza seus dedos de um ombro ao outro, brincando com as pintas das minhas costas. Depois pousa a palma aberta na base de minha nuca e, impiedosamente, fecha a mão na parte de trás do meu pescoço. Segura firme com suas unhas pressionadas em minha pele e, em seguida, crava seus dentes em minha carne. Sinto o veneno de inúmeros demônios entrando em minha corrente sanguínea, a dor pungente faz com que meu corpo se contraia e repuxe meus músculos. O labirinto de minhas veias é longo demais para o oxigênio percorrê-lo a tempo de me salvar. Um breve estertor sai devagar de meus pulmões quando não encontram mais o ar. Não me mexo mais, ofereço tudo o que tenho e prometo entregar tudo o que tiver no futuro, só quero me virar e enxergar seu semblante. Todavia, o íncubo não quer derramar meu sangue, muito menos quer me ver morta no primeiro round. Ele assiste meu sofrimento de camarote sem nenhum peso na consciência. Sobrevivo a mais uma noite, acordo assustada, atravesso o dia alerta. Aumento o volume da música, leio mais páginas do meu livro, afasto as cortinas e abro as janelas. Chego em casa, tomo um banho frio, corto os cabelos, tiro a maquiagem, deixo o riso fácil e rôo as unhas. Decido reorganizar meus pensamentos, mas voltar para a cama é um sacrifício. Quando consigo regular minha respiração e acreditar no sono tranquilo, o íncubo assopra minha nuca de novo para mostrar que chegou. Enfrento mais uma noite mergulhada na agonia e no vapor quente do hálito dele. Lá fora, todos os anjos choram de mãos atadas. Um belo dia, quando eu não tiver mais nada a oferecer, ele vai enjoar dessa brincadeira insossa, sim, um dia o íncubo vai se cansar de mim.

Acostumai

2009-11-23T01:41:00.010-02:00

Let's Stay Together - Trinah (Cover do Al Green). Clique e ouça.

Endireitou minha coluna na posição certa, sentou-se de lado no meu colo e estendeu a mão devagar para uma caneta em cima da mesa. Puxou uma folha com as pontas dos dedos e quase perdeu o equilíbrio. Passei minhas mãos ao seu redor e a incentivei com os olhos fixos no papel em branco. Concentrada no preceito que iria compartilhar, ela escreveu em letras de fôrma que viver - e sublinhou com força o verbo - é sofrimento, acostumai. Pousou a caneta no canto da folha, recolheu as mãos discretamente como uma criança arrependida de sua travessura e fitou minha expressão, mordendo o lábio inferior. Ela pareceu incomodada com a ausência de palavras entre nós, mas era orgulhosa o suficiente para não quebrar o silêncio. Apertei suas coxas sob as minhas e a trouxe mais para perto do meu tronco, deixando que jogasse todo o seu peso no meu corpo. Ela encaixou seu queixo perfeitamente na curva do meu pescoço, roçou seu nariz gelado na minha barba como quem sabe muito bem o que está fazendo, apoiou seus braços em meus ombros em um abraço zeloso e acariciou meus cabelos da nuca. Segura de si, ela sabia que estava no controle da situação agora. Pude soltar minhas mãos por um momento e escrever mais uma frase embaixo da sua, mas antes que ela pudesse ler, segurei firme suas costas e levantei suas pernas em um movimento rápido, larguei a folha na sala e a levei para o quarto sem hesitação. Ela só pôde matar a curiosidade quando o dia amanheceu de mansinho e eu finalmente preguei os olhos: vou trazer mais vida ao seu sofrimento e espero que você se acostume com isso.

November Rain

2009-11-21T18:42:00.004-02:00

November Rain - Guns N' Roses. Clique e ouça.

But lovers always come
And lovers always go
An no one's really sure
Who's letting go today walking away

Dizem que chuva boa mesmo é aquela que lava nossa alma. Aquela que penetra em nossos poros, que limpa não somente as impurezas, mas os problemas. Aquela que nos faz esquecer da vida, que nos faz curtir o momento, aquela que, de alguma maneira, relaxa seu corpo. Boa é a tempestade que nos castiga por inteiro. Quando cai forte e gelada com seus pingos grossos, que nos faz parar para pensar nos erros, que nos obriga a enxergar quem é a pessoa em quem nós podemos confiar cegamente: em nós mesmos. Faz parte do aprendizado me acostumar com o tempo ruim. É por isso que venho experimentando vários tipos de chuvas esse mês. Dessas que caem sem saber o porquê, dessas inesperadas que aliviam os músculos, das carinhosas que nos molham da cabeça aos pés, elas sempre nos relembram o quão insignificantes nós humanos somos. Deve ser para isso que a chuva existe: para os seres humanos atrevidos que caem embaixo dela saírem revigorados. Uma segunda chance para começar seu dia, sua semana, seu mês, seu ano, de novo. Tudo de novo.

Sem querer querendo...

2009-11-18T02:38:00.003-02:00

* Imagem: I Can Read.

Ausência

2009-11-16T01:19:00.002-02:00

Don't Let Me Be Misunderstood - Nina Simone. Clique e ouça.

Por muito tempo achei que a ausência é falta.
E lastimava, ignorante, a falta.
Hoje não a lastimo.
Não há falta na ausência.
A ausência é um estar em mim.
E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
que rio e danço e invento exclamações alegres,
porque a ausência, essa ausência assimilada,
ninguém a rouba mais de mim.

Carlos Drummond de Andrade

Dois anos, dois minutos

2009-11-14T02:00:00.001-02:00

Between Two Lungs - Florence and The Machine. Clique e ouça.

Ela desceu as escadas atrasada, fugiu da chuva e entrou, por coincidência, naquela mesma livraria. Sacudiu os braços para se secar e, chamando a atenção de quase metade do grupo que assistia a uma palestra, ela o viu de relance. Levou apenas um segundo sem os pés no chão e logo sentou a bunda na primeira cadeira que encontrou. Segurou forte o assento para não tombar de susto. "Impossível, faz quanto tempo? Uns dois anos, eu acho. Será que ele me viu? Puta merda. Tanto faz. Foco, Priscila, foco." Levantou o queixo na direção do palco, mas não conseguiu segurar o olhar curioso que procurava o topo da cabeça dele na terceira fileira da direita. Quase dois anos haviam se passado. Lembrava perfeitamente dele. Poderia reproduzir cada tatuagem de seu corpo se tivesse o dom do desenho. Que droga, poderia reproduzir essas tatuagens até com a ponta da língua, se quisesse. "O tempo fez o que tinha que ser feito, não há mais nada que eu possa fazer. Somos pessoas totalmente diferentes agora. Ok?" E aquilo que demorou dois anos para ser afastado foi novamente unido em menos de dois minutos. Adoro esses números cabalísticos.

Dragão

2009-11-13T04:43:00.000-02:00

Escape From Dragon House - Dengue Fever. Clique e ouça.

- Você é um dragão.
- Obrigada pelo elogio...
- Não tem nada a ver com a sua beleza e sim com o modo como se domestica um dragão. Deitada aqui no meu colo, você é minha e ponto final. Mas só pode ser minha de verdade se você quiser ser.
- Nesse caso, eu já estou domesticada?
- É aí que está o X da questão. Não existe uma maneira de domar ou amarrar ou submeter um dragão às suas vontades, isso é praticamente impossível. Ele é livre por natureza e assim deve continuar. O que podemos fazer é um acordo pacífico com o animal. Consegue entender a minha linha de pensamento?
- Ok. Então você quer fechar um acordo com qual objetivo, afinal?
- Para montar no dragão, é claro.

Além desse diálogo insone, ando tendo outras conversas noite afora.
Mais papos sobre Olás, sobre a escolha de nossa Direção, sobre nossa Conversa de Botas Batidas e sobre o Moulin Rouge, basta clicar e ler.

Sem Mundo

2009-11-02T12:49:00.000-02:00

As coisas mais bonitas são sempre aquelas ditas da boca pra fora. Difícil é esperar que aquilo dito se transforme em verdade absoluta. Não sei mais em quê acreditar, não sei mais nem se devo acreditar. Quem ama, espera? Espera para viver ou vive para esperar? Sei que as coisas tão mais lindas estão sempre onde você está. Onde você está? Onde quer que você esteja. Não tê-las é como enxergar somente a feiúra das pessoas e não poder fazer nada para mudá-la. É como querer abraçar um mundo sem ter braços e escolher ficar sem o mundo, simplesmente para não sofrer a dor de não poder abraçá-lo...

Nêmesis

2009-10-28T03:14:00.007-02:00

Sin Mi Diablo - Babasónicos. Clique e ouça.
"La verdad es que yo no soy nada sin mi diablo..."

Súcubo

"Acordei sem nunca imaginar que alguém sentiria minha voz desse seu jeito. Quem diria que seria você, estranha como era até se sufocar no pára-quedas com que se aflorou numa das únicas árvores da minha vida. Como pedra mansa em lago de vidro, ela me dá tudo quente e espesso desse jeito. Cintura no batente. Ela e ela. Mãos sobre as mãos. Coisa que não se fala: se faz. Se faz toda de chocolate branco. De chocolate porque é efêmero como ímpeto de homem e impulso de mulher. E branco porque é maldição. Armadilha. A vida é feita disso: de nós. De surpresas e escolhas." por B.

Íncubo

Adormeci sem nunca imaginar que não acordaria mais desse sonho. Inocentemente, fiquei presa na trama onírica e não consegui mais despertar ou quiçá fugir daquelas histórias. Tive que viver uma por uma. Pulei sem pára-quedas do alto de um avião sem medo de me machucar. Mergulhei fundo em um lago congelado pelo inverno só para apaziguar os desejos. Plantei uma semente ao lado da sua árvore para vê-la germinar. Nada deveria me afetar de fato. Puro equívoco. Foi dos sonhos que ele surgiu e é por causa dos mesmos sonhos que ele se vai. Ele e ele. Quem diria que ele seria você.

De mansinho

2009-10-27T10:25:00.008-02:00

E agora ela vem assim, requebrando de mansinho em minha direção*, enquanto seus passos compridos de gazela faceira cessam na posição de lótus ascendente. Antes que seus olhos se perdessem fixos no teto, verga-se para trás e lança suas mãos em seu próprio contorno. Estremece o chão e continua intacta. Há quem pressinta o terremoto repartindo as paredes em rachaduras desiguais e injustas. Há quem queira investigar de onde vem o equilíbrio daquela mulher, quando, na realidade, deveria procurar abrigo imediato. Há quem peça para socorrer aquele corpo frágil com um abraço fraternal. Contudo, toda tentativa de contato é declinada. Todo esforço de consolo é ignorado. E agora ela fica assim, me quebrando de mansinho sem nenhuma precaução, enquanto minha casa perde os alicerces e desmorona ao seu redor. Tijolo por tijolo, tudo fica fora do lugar, menos a silhueta feminina que permanece incólume sob a luz azulada da lua crescente.

* Verso do poema "Arrependimentos Inoportunos".

Alternativas

2009-10-26T10:17:00.015-02:00

Qual a alternativa correta para o seguinte trecho:
Se reencontraram. Então se olharam e foi só o que fizeram por instantes. Foi ele quem desviou os olhos dessa vez, sorrindo e perguntando: "Pronta pras nossas últimas horas juntos?".
Ela sorriu e...

1) ... respondeu: "É, acho que estou pronta, sim." Mas, subitamente, não tinha mais vontade de sorrir, pois sabia que aquelas últimas horas seriam realmente as últimas horas dos dois juntos, uma decisão definitiva que ela odiava saber, e ele não. O sorriso dele cortava seu coração.

2) ... demorou alguns instantes para responder. Pensou em todos os momentos que passaram e mais ainda naqueles que nunca iriam acontecer. Nunca estivera pronta para se despedir. Nunca quisera ficar longe. Aquele gosto, aquela voz, aquele toque. Partida. E então, pediu a ele que olhasse em seus olhos, sem desviar desta vez. E assim ficaram por mais alguns segundos. "Não queria que fossem as últimas. Poderia perder uma vida te olhando, contemplando seu sorriso e sentindo seu gosto. Mesmo que em silêncio." Beijaram-se.

3) ... disse "Não", arrastando-o pra dentro do metrô. De olhos fechados, os dois passearam com os indicadores até encontrar seu destino no mapa dentro do vagão, a despeito das pessoas em volta, que os achavam ridículos. Talvez nunca tivessem realmente estado apaixonados, eles pensaram.

4) ... disfarçadamente secou a lágrima que insistiu em escapar de seu olho. Não, não estava preparada. Puxou-o para bem perto de si, entrelaçou seus braços no pescoço desnudo e, na pontinha dos pés, chegou ao seu ouvido e sussurrou: "Estou apenas preparada para as melhores horas de nossa vida."

5) ... afirmou: "Sim, querido. E o que antes era uma brincadeira rotineira do casal, estava agora para se concretizar. Mal sabia ele que, nas regras do jogo, só ela perguntava. Levantou-se, vestiu suas roupas e saiu do quarto sem responder a mais nenhuma pergunta.

6) ... fechou os olhos por um instante. Em sua mente, passou feito um relâmpago tudo o que aprendeu com ele, todos os planos que construíram juntos, todas as lágrimas derramadas e os doces momentos de prazer que vivera. Abriu os olhos e disse: "Não, ninguém está pronto. Mas seguirei meu caminho com a tranquilidade em meu coração de que esta história teve um ponto final."

7) ... aceitou. Não porque quis abraçar o fim iminente, mas porque ignorava seus temores quanto a isso. Partiu de encontro ao destino, tal qual um soldado que se ergue da trincheira e segue sem medo em direção ao fronte inimigo. E no fundo, talvez o fim seja só uma parte da história, ou um pedaço do começo.

8) ... deu as costas. Não, não estava pronta, nunca estaria. E foi justamente por não estar pronta que jamais o reencontraria novamente. Melhor seguir uam vida inteira sofrendo do que ter algumas horas para colocar um ponto final em algo que jamais deveria terminar.

Respostas intercaladas entre 4 homens e 4 mulheres. Qual a sua?

Dia do Amor

2009-10-24T00:57:00.009-02:00

Floradas de Amor - Duo Moviola. Clique e ouça.

Ninguém precisa de ninguém para ser feliz. A felicidade não é concreta, não acontece todos os dias antes do chá das cinco ou após a novela das oito. Ela é feita de momentos, pequenas doses de alegria que muitas vezes ficam guardadas na memória durante muito tempo, ou para sempre, como preferir. Saiba que amor não é sinônimo de subordinação. Se você precisa estar com uma pessoa e necessita do amor dela para continuar vivendo, você não está amando. Isso é dependência e para isso existe tratamento, acredite. Amar significa que você pode viver muito bem sem a pessoa e continuar sua jornada por seus caminhos e atalhos naturalmente, mas por ter tamanha afeição é que você decide compartilhar uma vida com ela.

É a sua escolha, confie em sua intuição.

Isso também me faz lembrar de uma personagem do filme "O Grande Truque". Ela dizia que, em muitos dias, o seu marido parecia ser outra pessoa e isso fazia com que os dias se alternassem entre aqueles em que ele a amava e aqueles em que ele não sentia absolutamente nada. Quando indagada de seu sentimento a respeito da situação, ela confessa que não se importava com o fato dele ser um poço de inconstância, simplesmente porque os dias em que ele a amava eram os dias mais especiais da semana. Ela espreitava calada ao lado da cama, mal conseguia respirar de ansiedade, observava o semblante recém-desperto de seu amado e torcia para aquele dia ser o dia do amor. Se não fosse, sempre haveriam outros.

Amor a sangre y fuego

2009-10-21T00:31:00.002-02:00

Pura Sangre - Jarabe de Palo. Clique e ouça.

No te quiero sino porque te quiero
y de quererte a no quererte llego
y de esperarte cuando no te espero
pasa mi corazón del frío al fuego.

Te quiero sólo porque a ti te quiero,
te odio sin fin, y odiándote te ruego,
y la medida de mi amor viajero
es no verte y amarte como un ciego.

Tal vez consumirá la luz de Enero,
su rayo cruel, mi corazón entero,
robándome la llave del sosiego.

En esta historia sólo yo me muero
y moriré de amor porque te quiero,
porque te quiero, amor, a sangre y fuego.

Pablo Neruda
"Soneto LXVI" Cien sonetos de amor - Tarde (1959)

Criada-muda

2009-10-19T05:44:00.011-02:00

Silent Spring - Massive Attack. Clique e ouça.

Súcubo e Íncubo

O silêncio do telefone é tão estridente que trinca o retrato e o copo. O whisky de anteontem escorre pela gaveta e, dentro dela, lava uma bíblia imunda. Mesmo no escuro, chuto o criado-mudo bem longe para exorcizar a raiva. Mergulho na cama e escondo a saudade do seu gosto costurando minha língua no colchão. Para a minha própria segurança, guardo embaixo do travesseiro a vontade de te morder. Embalo meu corpo no edredon como se fosse um casulo precoce de evolução tardia, uma tentativa frustrada de sufocar meu pensamento de uma vez por todas.

Ali dentro, rastejo e me engrenho em cabelos e pêlos culpados sob minhas roupas ausentes. Elas não estão aqui agora como sequer estiveram na cena do crime, mas justamente por isso, sofrem as conseqüências de nossos atos como cúmplices dolosos ou testemunhas negligentes. Esqueço-me de que ainda é o mesmo colchão e tento me livrar do seu cheiro como um imolado que busca alívio rolando de um lado pro outro nas brasas.

Ah, Camões... O fogo que arde invisível também é a venda que cega o espelho. Primavera taciturna essa que começa. As manchas da maquiagem nunca mais sairão desse maldito travesseiro, esses borrões de blush azul e sombra preta escorrida em lágrimas de fada. Entretanto, deles é que sinto brotarem minhas asas. Atrofiadas e delicadas como gravetos feitos de alma, são brotos de liberdade semeados pelo tesão narcisista. Uma muda. Muda de amor próprio, de respeito. Muda de vontade de voar pra bem longe de mim.

Amor de Outono

2009-10-18T21:48:00.004-02:00

Assim como o amor de verão, o de outono passa a cada três/quatro meses. Não fica nada por se fazer e não há nada que possa ser feito. Seu término é iminente. Deixa lacunas que se renovam a cada mudança de estação, e esperanças de que na próxima tudo seja diferente. Não foi feito para durar e, se fosse, perderia todo o significado de sua sazonalidade. Há de se conformar e aceitar o fato de que passou e ponto final. Lembre-se de que manter souvenir dessa época fará com que você se relembre da efemeridade do amor a cada instante de saudade, mas isso é um risco que vale a pena correr.

* Imagem: I Can Read.

Rua Nantes

2009-10-16T05:34:00.009-03:00

Nantes - Beirut. Clique e ouça.

Anoitece na rua recém-asfaltada. O corpo insiste em acender o desejo logo no primeiro lampejo de luz elétrica. Só havia uma saída de emergência para o veículo estacionado ao lado direito. Local perfeito para a apresentação de final de outono. As casas alinhadas são vigiadas pelos cachorros vadios de focinhos cinzentos e pela vegetação agitada à espera do espetáculo. Nenhum deus, dito e repetido por inúmeros nomes, escreve destinos - ou roteiros - assim tão precisos. Não há disfarce nem codinome, a vontade não se engana, muito menos se esconde. Desperta a sentinela interior e haja paciência para saciá-la. Não tem volta. A iluminação fraca e amarelada dos postes da praça dão vida ao picadeiro. A sinfonia dos ventos nas folhas caídas pela estação passada marca o ritmo das palmas para o começo da exibição. Os palhaços, devidamente alongados e aquecidos, começam a diversão ao avesso: despem-se de suas fantasias, tiram a maquiagem e expõem toda a sua ardileza. A platéia de um homem só agradece o número com aplausos fervorosos ao lado da janela embaçada do banco traseiro, e aguarda ansiosamente uma nova visita do circo à travessa da Rua Nantes.

Tempos verbais

2009-10-14T04:21:00.000-03:00

Meninos e Meninas - Legião Urbana*. Clique e ouça.

Eu canto em português errado. Acho que o imperfeito não participa do passado. Eu troco as pessoas, troco os pronomes.* E continuo não somente cantando, como também escrevendo errado. E troco as frases, troco de casa, troco de sobrenome. Nunca conheci um pretérito que fosse mais que perfeito, tampouco presente ou futuro. Nunca discuti grego antigo ou aramaico ou qualquer língua morta. E no meu futuro, eu não anseio por nada que venha do pretérito, porque mesmo o mais que perfeito está contaminado pelo impessoal. Preciso aprender a controlar meu imperativo negativo e passar a me colocar no gerúndio do infinitivo. Entrementes, prossigo no equívoco da conjugação. E troco as sentenças, troco de roupa, troco os verbos. Vou trocando até que a sintaxe encaixe, ou alguém encaixe em mim.

Loop

2009-10-12T19:10:00.000-03:00

Cryin' - Aerosmith. Clique e ouça.

Chorei até o peito doer, abafei os soluços entre as mãos, gritei em silêncio. Pés descalços, mãos congeladas, músculos retesados. Desgrenhada e incrédula, mirando o nada, lábios ressecados balbuciando estrofes bobas de músicas mais bobas ainda, espasmos incontroláveis percorrendo o corpo. Um grande buraco negro surgiu no meio de mim mesma. Ele não tem predileção e nunca fica satisfeito, vai sugando e tragando tudo o que eu tenho e tudo o que eu já tive de bom. Deixa uma espécie de desesperança clandestina no fundo do meu âmago, aquela dor rasa que sempre lateja para lembrar o porquê do meu sofrimento. Você. Ou a falta que você me faz, ou fez, ou vai fazer. Você. Ou a vontade que eu tenho de você, ou tive, ou vou ter. Você. Ou o loop que minha espera por você criou em meus pensamentos vazios. A lágrima prova que ainda sou tua; o suspiro preso entre os dedos prova que ainda consigo ser; o grito mudo prova que não quero mais ser. E se não for tua, não serei de mais ninguém.

Amputação voluntária

2009-10-08T23:45:00.001-03:00

Back to Black - Amy Winehouse. Clique e ouça.

Depois de meses afastado, ele reapareceu na minha vida como quem não quer nada, mas eu tenho certeza de que agora, mais do que nunca, ele quer tudo e mais um pouco. Veio investigar meu presente, ressuscitar meu passado, atordoar meu futuro. Dos momentos que vivemos, ficaram somente as palavras que poderiam ter sido ditas e não foram. Das palavras que reinventamos, nenhuma deve ser novamente repetida. E das repetições absurdas que fizemos, ora, sabemos que insistir no mesmo erro é burrice. Observar suas feições de soslaio e sentir seu corpo tão próximo do meu faz com que minha memória reviva lembranças que eu jurava que já haviam sido apagadas. É como amputar um braço voluntariamente e, ainda assim, senti-lo pulsando ao lado do corpo, como uma continuação de vida inexistente ou como um pedaço eterno de meu eu-lírico fracassado.

Caixeiro viajante

2009-10-06T18:13:00.002-03:00

Acabo de chegar. Vim lhe apresentar uma possibilidade de compra única. Trouxe aqui comigo essa oportunidade irrecusável de amar sem ter que esperar e de poder encontrar nas palavras uma cumplicidade sem igual. É tarde, eu sei, mas vim assim que soube que precisavam dos meus produtos por essas bandas. Não me pergunte quem solicitou minha presença, basta saber que aqui estou ao seu dispor. Escondo em minhas mangas alguns truques batidos, mas não sou mágico, muito menos palhaço. Cheguei agora e posso aguardar algum tempo até que você se decida. Não se esqueça de que eu ainda tenho muitos locais para visitar e meu regresso é iminente. Mesmo assim, eu espero por você. Só não me confunda com o Cupido, meus serviços custam um certo preço, podemos negociar a forma de pagamento, mas eu não vendo fiado.

* Foto: Waiting for the Moon Parade do Andrew Pearce

Tom Jobim

2009-10-04T18:08:00.004-03:00

Inútil Paisagem - Tom Jobim & Dorival Caymmi. Clique e ouça.

Mas pra quê?
Pra quê tanto céu?
Pra quê tanto mar? Pra quê?
De que serve esta onda que quebra?
E o vento da tarde? De que serve a tarde?
Inútil paisagem.

Pode ser que não venhas mais.
Que não venhas nunca mais...
De que servem as flores
que nascem pelos caminhos?
Se meu caminho sozinho é nada...

Letra daqui.

Rodeio

2009-10-03T19:39:00.013-03:00

Rodeo Clowns - Jack Johnson. Clique e ouça.

Aprendi, de um jeito ou de outro, que o que conta são os atos e não as palavras. O que as pessoas dizem de nada vale, você tem que reparar nas suas ações, no que elas realmente fazem. Eu ganhei um livro que não tem dedicatória, porque dedicatória não se pede. Temos que estar preparados para as decepções. Amar é como montar em um touro bravo no meio de um rodeio. Não importa quantos touros você montou, mas quantos segundos você conseguiu se equilibrar no lombo deles. Cair é inevitável, você precisa entrar na arena sabendo que você sempre vai cair. O que difere um amor do outro é a maneira como você se ergue do chão, foge da chifrada e limpa a poeira. Foi por causa do amor que ele se calou e assim permaneceu. Não houve nenhuma explicação, mas creio que sentirá a lacuna da ausência diária. O amor faz falta, mas ele também faz calar. Eu ganhei o silêncio de presente de despedida, porque, assim como a dedicatória, silêncio não se pede, muito menos se contesta.

Perdida-da-silva-sauro

2009-10-01T19:25:00.006-03:00

Ridiculous Thoughts - The Cranberries. Clique e ouça.

Dos quereres daqueles que (re)apareceram na minha vida em tão curto tempo: um me quer para demarcar o território de predador, o outro me quer para elevar a auto-estima arruinada, aquele me quer para matar uma carência esporádica e, por último, um me quer para reerguer sua espontaneidade há muito adormecida. Quando, na realidade, ninguém me quer de fato. Ninguém quer a pessoa que está aqui dentro, o corpo que anseia por carinho, a mente que procura por exercício, o indivíduo que necessita de companhia, tornei-me descartável. São quereres egoístas os deles e, inclusive, os meus. Sim, chego a acreditar que estou perdida quanto aos meus próprios quereres pessoais e amorosos, logo eu, que estava me acostumando a tomar decisões certeiras, agora me sinto prostrada. Eu já não sei mais o que eu quero, pois eu acreditava que o que queria era o que ele queria. Mas quem disse que ser feliz é algo fácil de se conquistar?

Tão, tão fraca

2009-09-30T02:12:00.000-03:00

Old Stone - Laura Marling. Clique e ouça.

Embora eu não lembre muito bem, sim, deve ter havido uma vez, sinto uma vaga lembrança chegando. Um único instante em que nos encontramos, claro que deve ter havido muitos outros momentos como esse, aqueles em que nos esbarramos na rua sem nem imaginar quem é o outro e sorrimos e nos desculpamos e seguimos em frente como se nada tivesse acontecido em nossas vidinhas tão, tão comuns. Todavia, deve ter havido um breve momento antes disso tudo, aquele em que nos encontrávamos tão vulneráveis, tão completamente abertos e receptivos para encontrar alguém.

E posso falar de nossa vulnerabilidade porque sei muito bem que você não me esperava em sua vida, mais ou menos como eu não poderia imaginar que você cairia de pára-quedas na minha. Nós não suspeitávamos do rumo que tudo poderia seguir e eu me lembro desse momento ignorante - santa ignorância - pois todo o tempo que tive sem você, eu lembro, eu consigo me lembrar, tudo antes de você aparecer é muito claro pra mim. Às vezes me pergunto como pudemos nos jogar assim em tudo aquilo que estava acontecendo sem precaução alguma, sem um backup, sem tecla Esc, sem hesitar nem um momento, sem nenhuma tentativa de resistir ao inevitável.

Não porque amar seja uma coisa terrível ou porque esperávamos ficar profundamente apaixonados a ponto de esquecer tudo e todos - Deus me livre! -, mas porque o amor é tão sem sentido e não esperávamos ficar marcados pro resto da vida. O resto, depois que pereci por ti, depois daquela primeira vez e logo após outras e muitas outras, o tempo conseguiu enterrar debaixo de várias camadas as lembranças e tudo começou a ficar confuso e nublado, tudo tão, tão difícil de recordar. Acredito que minha memória acabou se traumatizando, porque foi a primeira vez que a perdi e foi contigo. Por isso que hoje ela é assim tão, tão fraca. Medo de ser perdida novamente.

Procuradora

2009-09-28T03:54:00.010-03:00

I Still Haven't Found What I'm Looking For - U2. Clique e ouça.

Não te procuro mais entre minhas mensagens secretas em redes sociais, entre meus baús empoeirados ou entre minhas pilhas de livros. Não te procuro mais para compartilhar uma piada, um sorriso, uma lembrança ou um abraço apertado. Não te procuro mais para trocar figurinhas, para falar sobre o tempo ou para massagear minhas costas. Não te procuro mais como companheiro, como irmão, como amigo ou como amante. E, cada vez que eu decido não te procurar, cada vez mais eu te encontro embrenhado nos momentos mais importantes da minha vida, escondido nos mínimos detalhes do meu dia-a-dia, tatuado em cada centímetro da minha pele ou morando em cada suspiro longo que sai do fundo do meu âmago. Não te procuro mais porque você pediu assim e agora não tenho mais o que procurar.

Par ou ímpar

2009-09-27T03:44:00.005-03:00

Nunca se acostumou com o conceito de casal, quando está com ele, concentra-se em manter o corpo em pé, apesar da síncope que sempre insiste em desfalecê-la. Seu cérebro não mais respeita suas ordens e trata de mandar sinal para o corpo involuntariamente. Primeiro brinca com as pernas numa dança sem ritmo definido com tropeços a cada esquina. Depois aperta suas mãos ao redor do corpo, numa tentativa de proteção sufocante, mas, logo em seguida, mexe com a leveza dos braços, transformando-os em asas erguidas ao vento. Seus pulmões se apertam e dificultam a respiração, como se faltasse ar para oxigenar o sangue e facilitar o pensamento. Seus olhos ficam pesados e sua visão turva, ambos são mantidos fechados só para aguçar os outros sentidos que não tardam em falhar. Seu cérebro parece punir todos os outros órgãos e membros que são pares em seu corpo, só para que ela perceba que nessa vida nada consegue e ninguém deve ficar em número ímpar durante muito tempo.

* Fotografia: Lilya Corneli

Infinito inabitável

2009-09-26T02:15:00.000-03:00

Infinito Particular - Marisa Monte. Clique e ouça.

Você possui um universo inteiro dentro de si mesmo que não deixa de ser intrigante. O seu próprio infinito particular repleto de labirintos, vielas estreitas e estradas sem fim. Todas as suas ideologias e pensamentos estão soltos pelas ruas, enquanto todos os seus preconceitos e tabus estão presos em calabouços esperando a libertação. O que me fascina é que não existe pecado ou virtude, céu ou inferno, muito menos certo ou errado. O que existem são escolhas: as suas, as minhas, mas, principalmente, as das outras pessoas. Tudo é levado em consideração, tudo é motivo para uma análise da situação. "There ain't no sin and there ain't no virtue, there is just stuff people do." Gosto de pensar que já fiz parte desses seus sonhos sem cabimento, tão suas essas vontades e anseios que, de tão reais e absurdas, acabaram se tornando minhas e que, juntos, conseguimos fazê-las caber em algum lugar. Quero que saiba que, independente do que pensem, digam, falem, é em você e somente você - local, mundo e homem - que eu desejo habitar e permanecer.

* Trecho de "Grapes of Wrath" do Jon Steinbeck

Iosif Landau

2009-09-25T23:33:00.001-03:00

Mantra

Não pense nele, não olhe a lua,
nem ouça o gorjeio do sabiá,
não suspire num jardim florido,
não acredite na magia do olhar,
na imortalidade das promessas,
a primavera não é eterna
Eros não é anjo,
Asphodel abre as pétalas em Hades,
assuma a posição do lótus e medite,
Karma, causa e efeito, ilusão e desejo,
nada tem a ver com isso,
Burroughs atirou na maçã, acertou a mulher,
chorou ao ser absolvido,
as esposas de Fábio Júnior são recicláveis,
Homer o cão de Ferlinghetti
com penis cativus em São Francisco
exemplo a ser seguido,
a poeta Mira Bai escreveu faz séculos
a la la, ho, a la la ho,
amor puro é comédia.

(Poema do Livro Preto & Branco, 2002. Iosif Landau.)

Tempo meu

2009-09-24T06:24:00.010-03:00

Tempo Rei - Gilberto Gil. Clique e ouça.

01:23
São noites longas como essa - quando a madrugada começa mais cedo do que de costume - que eu me pego pensando na vida e nos anos de distância entre nós. Tua pele tornou-se meu abrigo, meu mapa para algum tesouro escondido. Todo cuidado para manusear-te é pouco.
02:57
Duração das horas, vento lá fora, frio aqui dentro. Preciso cerrar meus olhos e trancar as portas. Sentir-te aqui comigo, imaginar tua silhueta no colchão, teu formato e volume sob o edredon, tua cabeça nas minhas almofadas, tuas mãos nas minhas curvas. Saber que me acostumei contigo e saber que tenho que me desacostumar. Não dormir, deixar que o tempo faça o seu melhor.
03:11
Deixo ou não nosso tempo passar?
Que horas são?
04:44
Toda vez que olho para o telefone, penso em te ligar. Sem motivo, sem o que dizer, só para ouvir o tom grave da tua voz. Lembro do movimento dos teus olhos quando dormes, do teu cheiro de fruta-do-conde. A cada minuto que se arrasta, sinto uma vontade incontrolável de ir a teu encontro no meio da noite só para velar teu sono novamente. Creio que ainda posso te escrever uma carta.
06:09
O dia amanheceu, a noite foi mais longa do que de costume. Rasgo o papel que escrevi coisas sem sentido pensando em te entregar. Uma carta cheia de rasuras, uns desenhos absurdos e umas palavras soltas: minha forma, meu conteúdo, meu sol, minha lua, minha noite e meu dia. Minha intensidade, minha ternura-violenta, meu prazer, minha obediência-resoluta. Meu rei, meu pão, meu porém, minha vírgula, meu senão. Meu tudo, meu nada, nada meu. Seja meu.

Amoreiras

2009-09-20T15:27:00.008-03:00

Relicário - Nando Reis e Cássia Eller. Clique e ouça.

Decidiram apreciar o nascer do sol juntos, motivo suficiente para estender a noite por mais algumas horas. "Por que está amanhecendo? Peço o contrário, ver o sol se pôr. Por que está amanhecendo? Se não vou beijar seus lábios quando você se for." Ela o guiou entre ruas confusas e pegou atalhos que a fizeram se perder do caminho principal. Todavia, em um golpe de sorte, conseguiram encontrar o local perfeito para estacionar: uma clareira arborizada de frente para a represa, uma rua sem saída, uma praça camuflada do resto da cidade. Pararam embaixo de uma amoreira cujos frutos ainda estavam verdes e, enquanto o dia amanhecia lentamente, o sol não quis tocar o espelho d'água para refletir seus raios. Haviam toques demais para um único dia dentro daquele carro. Foi assim que eles aprenderam que amoreiras não dão amoras e, sim, amores.

Signo

2009-09-19T17:55:00.009-03:00

Warning Sign - Coldplay. Clique e ouça.

sig.no
s. m. 1. Astr. Cada uma das doze partes em que se divide o zodíaco e cada uma das constelações respectivas. 2. Lingüíst. Tudo aquilo que, sob certos aspectos e em alguma medida, substitui alguma coisa, representando-a para alguém. (...)

Quando acordei, depois de ter dormido por horas seguidas em um sono agitado como há tanto tempo não tinha, senti falta de algo. Meu corpo dolorido era o resultado natural do que houve anteriormente, cada um arca com as suas responsabilidades do jeito que pode, pensei. Logo, mantive a porta do quarto trancada, mesmo que esse ato infantil de isolamento não afaste nada de fato. O signo que estava enclausurado comigo no quarto à meia luz estampou o edredon xadrez acinzentado como um aviso em vermelho cintilante: o beijo. Condenei-me no exato momento em que almejei o seu beijo, ou terá sido naquele instante em que eu o recebi de surpresa em meus lábios sem nem sequer ter pedido? Tergiverso, terá sido o primeiro ou o último que sentenciou? Não sei bem ao certo, uma vez que o primeiro abriu espaço para uma sucessão de outros, entretanto, o último encerrou com uma despedida relutante e reticente. E foi sob o aviso desse signo, primeiro ou último, que eu selei meu próprio destino.

Diabo a quatro

2009-09-17T05:10:00.004-03:00

Cabelos Longos - Alceu Valença. Clique e ouça.

Eu desconfio dos cabelos longos de sua cabeça
Se você deixou crescer de um ano pra cá
Eu desconfio dos cabelos longos

Eu desconfio de sua cabeça
Eu desconfio no sentido estrito
Eu desconfio no sentido lato
Eu desconfio dos cabelos longos
Eu desconfio é do diabo a quatro

Letra daqui.

Eu desconfio dos cabelos do topo da sua cabeça quando não posso trançar meus dedos neles. Eu desconfio do que você me disse ontem à noite e eu concordei. Eu desconfio das maluquices que passam pela sua mente criativa e eu incentivo. Eu desconfio das fases da Lua, do movimento dos planetas, do brilho do Sol. Eu desconfio do nosso amanhã, do nosso hoje, do nosso agora. Quando não existem certezas, minha desconfiança significa voltar algumas casas, juntar fôlego e correr para o salto à distância. Desconfiar é precaver em exagero. Eu desconfio de você e de mim também, pois essa é a forma que eu encontrei para me proteger do diabo a quatro.

Necessidades

2009-09-16T04:06:00.013-03:00

Súcubo

Sabemos que a energia que existe entre nós é impossível de ser racionada. Está além da nossa compreensão e jamais deve ficar retida. Sabemos que, antes de nós existirmos, não havia a pausa, a hesitação e, muito menos, a restrição de nossas vontades. Sabemos disso tudo, mas saber não é necessário para persistir. Evitamos tocar no assunto, pois não existem respostas para as nossas perguntas. Evitamos entrar em contato um com o outro, afinal, encontramo-nos nas entrelinhas das coincidências. Evitamos falar demais, uma vez que a fala não é necessária para prosseguir.

Nomeamos nossos sentimentos, abusamos do neologismo, criamos um novo tipo de relacionamento. Nomeamos as feições alheias e os obstáculos que aparecem pelo caminho. Nomeamos porque isso não dá significado àquilo que construímos e também não é necessário dar nomes às coisas para continuar a fazê-las. Por fim, acreditamos. Seja em mim, em você, em nós. Acreditamos na esperança do mundo, na premeditação das atitudes, na força vital dos corpos. Acreditamos mesmo sem nenhum beijo trocado e mesmo com toda essa fome não saciada. E acreditar torna-se, enfim, uma das nossas necessidades.

* Imagem: Vital Connection de Manoli López

Ciúmes, ciúmes, ciúmes

2009-09-13T07:51:00.016-03:00

Jealous Guy - John Lennon. Clique e ouça.

Observou atentamente a página cento-e-vinte-e-sete, colocou uma foto novinha em folha de uma mulher sorridente no meio do livro para marcá-lo e levantou-se devagar da poltrona. Montou sua mensuração de últimos livros com os dedos: suspense, tragédia, esperança infantil. Três, ótimo. Procurou um lugar na estante e viu a pilha em que a Bíblia Sagrada era alicerce, acima vinha uma enciclopédia Barsa, depois um atlas ultrapassado, um calendário ainda com todos os meses e no topo da torre havia um relógio cujos ponteiros não se mexiam mais. Empurrou o livro no canto esquerdo.

Desligou o abajur e se apoiou no batente da janela, mas não encostou nas grades de proteção, nem vislumbrou o céu repleto de estrelas, a cabeça tombava para baixo. Começou a fazer sua mensuração do dia: evangelhos, verbetes, xadrez, soneca na rede, trinta páginas do livro. Cinco, perfeito. Estava enjaulado ali e tinha a chave da sua prisão, porém não tinha ânimo para sair de casa. Velho dilema entre poder, querer e precisar. Ele não podia ter a mulher da foto, mas como ele a queria e como precisava de suas palavras agora.

Não conseguia imaginar o que ela estava fazendo, aonde estaria, com quem se divertia. Será que ela me esqueceu? Será que ainda pensa em mim? Será que sente falta da minha voz como eu sinto a dela? Fechou a janela de correr num baque surdo. Decidiu ir pro quarto arrastando os pés nas pantufas encardidas. Entretanto, antes de ranger os dentes e pousar a cabeça pesada no travesseiro macio, fez sua última mensuração da noite: ciúmes, ciúmes, ciúmes. Droga.

Meus poucos saberes:

2009-09-11T09:18:00.006-03:00

I
Sei que, quando tu suplicas por paz,
estremeces mudo, pois, verdade seja dita,
em momento algum eu seria capaz
de fugir desse rótulo que tu evitas.

II
Sei que, quando tu sacias tua vontade por ora,
o mundo não pára para sequer escutá-lo.
Teus gemidos não estão sendo gravados agora,
mas tudo o que fazes não deixa de ser pecado.

III
Sei que, quando tu silencias um pensamento,
meu corpo sente tua falta em sobejo
e, por mais que seja deveras atrevimento,
busco em minha lembrança encontrar teu beijo.

Suicídio amoroso

2009-09-08T07:13:00.007-03:00

Too Young To Die - Jamiroquai. Clique e ouça.

Não me venha pedir para que morras por ti, porque tu sabes que isto eu não faria. Somos muito jovens para sequer pensar em morrer. Tu já sabes que em ti, eu vi minha ressurreição ereta diversas vezes depois do gozo final e do último suspiro, isto já é uma prova de amor. E que em ti, eu desejo infinitas vezes habitar e colonizar e hastear minha bandeira, determinando, assim, meu território. Todavia, não posso afirmar que morreria por ti, pois não tenho controle de minha vida e jamais a tiraria neste ato mesquinho que é o suicídio amoroso. Não quero me encontrar com Deus, aliás, aprendi assistindo ao filme Constantine que, quem se mata vai pro inferno.

É lá que tu queres me encontrar? É lá que tu queres consumar nosso amor? Não é nenhum feito extraordinário encontrar seu Deus depois de tê-lo descoberto, feito seria perder a oportunidade de sequer conhecê-lo. E tu deverias ler Gonçalves Dias para que tu não me perguntes mais se se deve matar pela nossa reciprocidade e, sim, questionar-se se se morre ou não de amor. Porque se o amor que tu sentes por mim requer um ato de vida ou morte, tu deves parar de ler as tragédias de um certo Shakespeare e começar a ler os romances mamão-com-açúcar de José de Alencar.

Cadeira Cativa

2009-09-07T21:14:00.002-03:00

Era uma vez uma cadeira esquecida pelo tempo. Seus adornos e curvas eram a expressão viva de sua delicadeza adormecida, já suas ferrugens representavam as feridas incuráveis causadas pela intempérie. Ela aguardava ansiosamente seu próximo dono, como alguém que deposita toda sua fé na espera de um novo amor que não tarda em chegar. Ela anseia por contato físico, deseja confortar uma pessoa e sentir, novamente, um corpo em cima do seu. Por ela passaram poetas com suas citações e métricas perfeitas; bêbados com suas marchinhas carnavalescas e suas bebidas fortes embrulhadas em sacos de papel amarrotado; palhaços com as mesmas piadas e truques sem graça; donzelas que não acharam seus príncipes e príncipes que procuram por suas donzelas. Por ela passaram juízes e suas leis, meninos com suas pipas coloridas, dançarinos com suas coreografias e hipocondríacos com suas doenças. Por ela passaram escritores com bloqueio mental, desenhistas com traços meticulosos, esotéricos e religiosos, malandros cheios de lábia e ciganas dissimuladas. Tudo já passou por essa cadeira, mas nada ficou.

* Fotografia: Cristina Carriconde.

Rubi

2009-09-06T01:30:00.029-03:00

Rubi - Babasónicos. Clique e ouça.

Súcubo

"Conheço bem os tês e os quês da sua língua quente e dos seus olhos bífidos. Naja. Desfaço meus enes e cês bem perto do seu ouvido, do jeito que você goza, ri e xinga... Sibila. Bruxa. Invadindo sem tocar com os acordes graves dos meus ombros trêmulos, te encaro pixel por pixel, completamente depilados de vergonha por dez horas de vidas inteiras. E você geme pelo faz de conta de um rubi mal lapidado que acha que partilhou comigo e que na verdade perdeu pra mim sem perceber. Teimosa e leve. Tudo ao mesmo tempo e nada a declarar. Você é assim: minha onde tem que ser sua. Na maldição dos meus dedos ferinos que tingem como navalha essa sua pele tenra, me torno o primeiro a fechar seu sutiã e te tirar do colo mandando ficar quieta. E você obedece." por B.

Íncubo

Eu sei de cor cada fonema seu e reconheço cada sílaba que você faz questão de repetir paulatinamente, mesmo gaguejando às vezes. Sinto a língua subir e descer do céu da sua boca e o ar escapulir entre seus dentes ao pronunciar seus enes e cês compridos. Arrepio nas pausas prolongadas e enfeitiço sua respiração de propósito, só para ouvir você perder o fôlego. Das pedras preciosas que eu apostei naquela noite, somente o rubi ficou contigo. Roubado por suas mãos larápias de dentro de minha própria blusa. Malandro, minha confiança jamais seria conquistada por sua expressão corporal, foi sua voz que impôs a devida deferência muito antes de eu sequer cogitar encontrá-lo. É por isso que posso ser sua sem deixar de ser minha e é por isso que eu te obedeço veemente: porque eu te respeito.

Demônios

2009-09-03T06:12:00.000-03:00

Estou inaugurando uma série de posts, organizados no sidebar ao lado, baseados na Lenda Medieval Ocidental que fala dos demônios Íncubo e do Súcubo que se encontram com os seres humanos enquanto estes dormem, com o objetivo de ter relações sexuais com eles e se divertir com seus corpos inertes. Eles usam a energia vital de suas vítimas como alimento, sendo que o Íncubo é o demônio masculino que visita as mulheres e o Súcubo é a versão feminina que vai atrás dos homens. Dessa maneira, os posts foram escritos sob a "influência" de um ou outro demônio e, algumas vezes, haverão posts em conjunto. Espero que apreciem sem moderação, pois são posts um tanto quanto instigantes. Quaisquer dúvidas ou idéias, por favor, não hesitem em entrar em contato. Obrigada pela atenção!

Meu voyeur

2009-08-31T21:41:00.006-03:00

Tu Voyeur - Jorge Drexler. Clique e ouça.

Se você me conta que quer ser meu voyeur, paro para imaginar o sabor que sua boca nunca descobrirá. Consigo sentir o percurso que suas mãos nunca farão em meu corpo, o cafuné carinhoso para me ninar em seus braços que nunca existirá e os beijos nervosos que você nunca me dará. Voyeurismo é, na minha opinião, um tipo de tortura apreciada somente por corajosos e destemidos. Encontrar o objeto de desejo e não poder - ou não querer - possuí-lo é um feito admirável. Há de se crer que o voyeur opta por não ter contato físico, pois seu prazer está em admirar e não tocar, quanta insensibilidade, eu diria. Se a vida é uma sucessão de trocas e colonizações, o que assenhoreia seu corpo e seus pensamentos é o elemento mais recente, ou seja, seu último dever, sua última conquista, sua última dor, seu último amor. Todavia, acredito que o voyeur sabe que sua pele retém todas essas sobreposições antigas e prefere não misturá-las comigo, pelo menos, não por enquanto. Tão logo você vive, tão logo você esquece as memórias que seu corpo guarda. E só lhe resta observar o dos outros e, em especial, o meu.

Ghost Dog

2009-08-28T07:07:00.019-03:00

"In the Kamigata area they have a sort of tiered lunchbox they use for a single day when flower viewing. Upon returning, they throw them away, trampling them underfoot. The end is important in all things."

Em Ghost Dog: The Way of the Samurai de Jim Jarmusch (1999), a personagem Pearline lê o livro Hagakure de Yamamoto Tsunetomo que o protagonista (Forest Whitaker) lhe entregou antes de ser assassinado. O final é tão importante para uma boa história quanto o seu começo. Afinal, sem um princípio não há um fim. Não deixe suas histórias pela metade, aprenda a colocar um ponto final naquelas que precisam de um desfecho. Você só poderá começar o rascunho de uma nova história quando a anterior tiver sido finalizada. Mãos à obra.

Síndrome de Polvo

2009-08-25T07:18:00.007-03:00

Fools Like Us - Echo & The Bunnymen. Clique e ouça.

- Diga-me alguma coisa que você jamais diria.
- Eu diria que eu não consigo mais te deixar, mesmo estando longe de ti. Imagina quando eu estiver no calor do teu abraço, ou debaixo das tuas cobertas, ou entre as tuas pernas?
- O problema não vai ser me deixar, o problema vai ser conseguir se soltar de todos os meus tentáculos. Eu pareço um ser humano, mas, na realidade, eu sou um polvo.
- Mal vejo a hora de te descobrir.
- E dentre todas as palavras inconfessáveis, o que você me diria?
- Eu diria que...
- Você diria que um dia pode acabar se apaixonando por mim?
- Eu diria que já estou apaixonado.

Além desse diálogo insone, ando tendo ótimas conversas noite afora.
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Sonho de Valsa

2009-08-23T14:32:00.000-03:00

Valsinha - Chico Buarque. Clique e ouça.

Certa noite, eu não tinha mais palavras para escapar das perguntas inquisitivas dele e, enquanto buscava alguma saída entre a ardósia que cobria o pátio embriagado pelo luar, ele resolveu encostar em mim. Percebi um avanço sutil e discreto através de seu reflexo no chão recém encerado, afastei-me com um passo tímido para trás e, como em uma valsa, no exato instante em que me distanciei, ele se aproximou com um passo à frente. Hesitei em deixar sua mão quente tocar meu queixo congelado - talvez pelo choque térmico, talvez pela falta de respostas -, mas dentre todos os males daquela noite, o toque dele não seria o pior. Ele levantou meu rosto e meu olhar fugiu, procurando algum canto para se esconder.

Durante minutos intermináveis, nossos olhares custaram a se encontrar numa brincadeira de gato e rato sem fim. Entretanto, acabei paralisada por aquelas duas mãos e, em uma única sacudida, fui obrigada a encará-lo mais uma vez. A distância entre nós, finalmente, desapareceu. Logo, não havia mais minutos para contar, não havia mais frio para sentir, não havia sequer luar para iluminar. Ele já não sentia a ponta de seus dedos e eu não conseguia mais discernir em que ponto meu corpo terminava e o dele começava. Foi naquela noite que deixamos para trás o que pensávamos ser e revelamos quem nós realmente somos. E o dia amanheceu em paz.

Cicatrizes

2009-08-23T01:46:00.002-03:00

"(...) Dói no fundo até que a cicatrização esteja completa. E, por fim, dói ainda depois, uma dor que bate na memória. E na minha porta haverá sempre alguém, um ser qualquer, que virá a perguntar como se fosse a coisa mais normal "como foi que você se feriu?", ao ver a minha bela cicatriz. A partir desse instante minha dor é - e será - então, revivida. A verdade ao ser contada para o questionador joga o problema para trás, enquanto a mentira acaba por jogar o problema para frente. É o que diz o ditado. Ou dizia. Está certo, devo contar. Mas como custa lembrar dos detalhes.

Já faz um tempo que não sei - e não consigo adivinhar - de onde vem a força ou como nasce a coragem para isso tudo. A ressaca é inconfundível, por mais coragem que se tenha, talvez faça-se necessária. O mar bravio e a tempestade voraz podem não te engolir ou te matar, mas o deixará em pedaços. E em cada pedacinho haverá uma cicatriz para se recordar. O anseio pela cura requer tempo. Requer, antes de mais nada, silêncio. Por isso, por favor, não me pergunte de onde veio essa cicatriz... (...)"

Daqui: Já Faz Um Tempo
* Imagem: I Can Read.

Monologue

2009-08-22T16:05:00.000-03:00

Monologue - She Wants Revenge. Clique e ouça.

Kissing a strange hand, my city like street lamps fade
On the edge of an answer, you weigh lust beginnings are made
Lover, forgive me, my guilt is my only crime
And I'll carry it round, 'till it breaks me down every time

This is the time of night when the moonlight shines down
And we can reveal who we truly are,
Within the darkest most depraved of joys

If your afraid to say, but you'd like to try
Just give me the safe word and take your hand
And smack me in the mouth, my love

Letra daqui.

Pequeno aprendiz

2009-08-21T02:49:00.000-03:00

Toxic - Mark Ronson ft. Ol' Dirty Bastard e Tiggers
(cover Britney Spears). Clique e ouça.

Leia meus lábios. Você já me conhece há quanto tempo? Uns dois, talvez três meses, eu presumo. Já está na hora de você saber que existem palavras que possuem um significado duvidoso e que, muitas vezes, não podem ser encaixadas em qualquer frase. Muitas delas não têm sentido para algumas pessoas, mas hoje eu decidi apresentá-las por razões óbvias: eu preciso que você entenda certas coisas o mais rápido possível, pois não aguento mais esperar que você aprenda tudo sozinho. Vamos lá, você consegue me dizer quando você vai usar a palavra limítrofe numa viagem? Ou quando você vai chamar alguém de gamela na rua? Quiçá, quando você vai precisar de um trempe em casa? E quem é enxacoco, você pode ensiná-lo? E aquele boubento, você pode curá-lo? E o pobre proxeneta, um dia pode conquistar seu próprio amor? Vou dar o significado de todas essas palavras, menos o do amor. Para explicar o amor, você terá que parar de ler meus lábios e passar a beijá-los. Está entendendo?

Cántame

2009-08-20T06:26:00.004-03:00

Cántame - Mercedes Sosa e Franco de Vita. Clique e ouça.

Quando tu não puderes me encontrar e a insônia sequestrar teu sono indeciso, cante alguns versos para a noite. Sei que ela me entregará tua canção. És tão perfeito quanto tua voz que se perde em tua estranheza de tão única que é, em teu sotaque arrastado, em tuas pausas homéricas. Voz que vira brado numa estrofe agitada dos Ramones e, por vezes, transforma-se em oração quando murmura letras da Charlotte Gainsbourg. E mesmo longe de tua voz, posso imaginá-la intacta daqui, sem ruído algum, exatamente como nas lembranças de tuas ligações. "Canta que é no canto que eu vou chegar." Cante mais alto para eu saber que um dia tu vais chegar. Cante, pois ainda aguardo ansiosa um dia poder te escutar. Sei que tua música ressoa entre as estrelas, mas ainda não pude ouvi-la ao pé do ouvido. Creio que a Lua ficou com ciúmes quando soube para quem tu cantavas com tanto fervor e, infelizmente, decidiu ir embora, carregando a noite consigo. Eu, que fiquei na expectativa frustrada de te encontrar, espero um dia inteiro para que, enfim, a noite possa voltar. E nessa minha espera por ti, só me resta cantar.

500, meu bem

2009-08-18T03:21:00.012-03:00

Esse é o meu post número 500. Eu espero preencher o counter com 30 mil visitas até o final de Agosto e é nesse mês que o Crackpot Ideas completa quatro anos de vida. Eu poderia escrever um post bem bonito sobre minha infância ou algum post bem caliente. Talvez um que enumere as vezes em que eu chorei escrevendo post por aqui, mas seria muito triste para uma comemoração. Então, acho que seria divertido compartilhar os posts que eu escrevi rindo da situação descrita ou aqueles que são comentários deixados por mim em outros blogs. Posso falar sobre posts de amores impossíveis entre sertanejos ou vampiros, posso também mostrar os posts que foram depoimentos e os que foram súplicas. Teve post que eu falava comigo mesma e, em outros, eu simplesmente desejava me desfazer de tudo e todos.

Muitos foram pedidos de outras pessoas e outros foram feitos em conjunto. Já escrevi sobre dois tipos de vício: por bebidas alcóolicas e por um certo alguém. Também postei algo sobre meus medos e minhas convicções. Alguns posts eu pedi para esquecer, outros eu não sabia que nome dar, mas os melhores foram os que eu escrevi pra ele ou sobre ele e, em especial, pra ela. Alguns aconteceram de verdade, mas a maioria foi de mentirinha, (só não sei onde esse post de uma lembrança de vida passada se encaixa). Recapitular nunca faz mal e quando a saudade e a vontade de escrever bate, não faz mal deixar algumas linhas de presente por aqui, afinal, elas nunca serão em vão. Parabéns a todos!

Contagem

2009-08-14T11:43:00.007-03:00

Espere, por favor, não conte. Deixe-me adivinhar. Vivemos nesse tempo doido repleto de quases que nunca se concluem, num frenesi por esquinas com os por poucos nos seguindo e num revirar de bolsos que transbordam de quem sabes leves como moedas. Nós fingimos que não sentimos o clima gelado tocar nossas peles e trazer à tona os talvezes, não ouvimos o silêncio chegando devagar e preparando um beijo, não enxergamos as luzes serem apagadas para a nossa fuga. A felicidade poderia ter gritado nosso nome milhares de vezes ao vento, mas estávamos ocupados demais roubando o mundo e matando gente. Certos segredos jamais ficarão escondidos para sempre, o pra sempre sempre acaba e até o bambuzal gritou para todos ouvirem que o rei Midas tinha orelhas de burro. Se nosso amor for tão fatal quanto nós mesmos, cabe à fatalidade dar um jeito nisso tudo. Só em ti eu faço sentido, só contigo eu espero encontrar um caminho, só tu podes contar as pintas em minhas costas. Nossos pecados são perdoáveis se forem por uma boa causa, ou não. Quem procura por absolvição, afinal? Se for para contar, conta direito, um por um. Para começar, conte as leis que infringiremos daqui pra frente só para ficarmos juntos. Se não puder, conte-me quem tu és e para onde vais me levar. Espere, por favor, não conte. Eu adivinho.

* Filme: "À bout de souffle" de Jean-Luc Godard

Faltou isso aqui:

2009-08-06T10:59:00.011-03:00

The First Taste - Fiona Apple. Clique e ouça.

- Eu vou embora.
- Não, não vai não.
- Então, eu posso dormir?
- Dorme, não. O mais gostoso de ficar contigo abraçado na cama é ver seus olhos abertos no escuro. Eles tentam enxergar o invisível e adivinhar o formato das sombras no teto. Gosto de observar esses seus cílios compridos quando estão imóveis, quando não estão varrendo seus pensamentos por detrás de suas órbitas. Posso até decifrar o que essas jaboticabas procuram pelos cantos do quarto.
- Pode nada. Não é você que vive parafraseando o Gilberto Gil na minha música favorita e diz que eu sou incompreensível?
- Você é. Suas jaboticabas, não.
- Vou ao banheiro, você me espera?
- Corre lá, vou segurar a respiração aqui enquanto você não volta. Lembre-se da Fiona Apple e da Eva com a maçã: o Paraíso não pode esperar por muito tempo, senão acaba estragando.
- Eu achava que tudo estragava com o tempo.
- Menos nós.
- Quanta pressão psicológica.
- Toma cuidado, vá pelas sombras.
- Certo, eu deixo você sentir saudade, mas não muita.
- Ok.
- Se sentir saudade, guarde-a para me contar como foi.
- Ok.
- Se não sentir, minta.
- Ok.
- Acho que perdi a vontade de ir ao banheiro.
- E eu quase morri de saudade. Faltou isso aqui, acredita?

Ah, esses diálogos tão meus e tão seus.
Mais papos sobre Olás, sobre a escolha de nossa Direção, sobre nossa Conversa de Botas Batidas e sobre o Moulin Rouge, basta clicar e ler.

Fusão

2009-08-02T05:54:00.008-03:00

Closer - Nine Inch Nails. Clique e ouça.

Íncubo

Cada um em seu canto, decidem se encontrar. Afinal, ela era uma só e ele também. Com as mãos entre as grades, ela estava descalça e o esperava agarrada ao portão de casa como uma prisioneira que aguarda ansiosamente sua visita conjugal. Faz uma tarde quente, daquelas que vestir muita roupa é pecado. Ele chega. Eles se transformam em dois e mal se cumprimentam, caminham em direção à copa jogando conversa fora e ficam em silêncio, um tentando decifrar o outro ou ouvir a batida acelerada dos corações. Ele puxa uma cadeira e ela se senta sobre a mesa de madeira rústica. De um salto, o vestido curto levanta sem querer, olhos atentos miram o que não deviam ver, mãos inquietas vão de encontro ao desejo latente.

É na mesa que o apetite está e é lá que deve ser saciado. É na mesa que se dá a fome das carnes e na mesa a refeição é feita. Ali na copa, urgem os sentidos e os dois se embriagam em suores e salivas. Seus lábios úmidos sussurram indecências, as mãos escorregam e se apóiam na superfície lisa. As unhas arranham e os dedos carimbam a pele, os pêlos se eriçam ao pressentir a voz do outro ao pé do ouvido, os corpos se contorcem num ritmo frenético que fica cada vez maior. Logo, aqueles que antes estavam solitários, um em cada canto da cidade e que há pouco se tornaram dois - a companhia que deixa de ser singular e passa a ser plural - agora se fundem em um.

Diga-me:

2009-07-28T21:11:00.000-03:00

Call Me Irresponsable - Frank Sinatra.Clique e ouça.

Diga que eu estou errada. Diga que eu tenho mais suspiros que a padaria da esquina. Diga que eu não sei o que eu digo, que eu sou jovem demais, boba demais, absurda demais. Diga que eu tenho um mundo pela frente, que eu mereço coisa melhor, que eu tenho que ser responsável. Diga que eu tenho que parar com essa visão romanceada da vida, que eu preciso de um rumo, que eu preciso pentear o cabelo. Diga que amanhã vai fazer sol, que hoje o dia foi longo e que ontem você queria ter dormido comigo. Diga que meu gosto musical é duvidoso, que eu me visto mal, que eu tenho erros de ortografia. Diga que eu não vou encontrar você nos meus livros, que nenhum casal dos filmes é real, que meu bolo murchou por falta de carinho. Diga que as flores são para outra mulher, que os bombons estão envenenados, que o urso de pelúcia é anti-alérgico. Diga que eu ando ansiosa demais, insegura demais, apressada demais. Diga que eu pirei na batatinha, que eu não falo coisa com coisa, que eu estou completamente louca. Diga que você não me quer, que eu sou feia, que eu sou burra, que eu tenho mau hálito. Mas, por favor, não me venha dizer que acabou, porque não teve tempo nem para começar.

Quando

2009-07-23T03:45:00.000-03:00

When I Close My Eyes - Natacha Atlas.Clique e ouça.

Quando a chuva cai, mesmo que seja por poucos segundos antes, há de se sentir seu aroma, quiçá um vento característico de precipitação. Quando haverá uma explosão vulcânica, há de se sentir o chão tremer e de se admirar a fumaça produzida pelas labaredas loucas para se soltarem das profundezas. Quando a lua sobe, quando o sol desce, quando a maré muda, quando o outono chega, para tudo isso há de se prever, há de se sentir, há de se esperar, pois a natureza soube manter seus planos, suas idéias, suas formas e seus valores, por mais corrompida que tenha sido pelo homem.

Quando digo que te espero ou que te quero, tu não podes confiar na organização e na responsabilidade sistemática da natureza. Ora, pois pessoas não seguem direções únicas ou princípios e ideologias práticas. Talvez me faça de vítima por não acreditar que seja possível ser tão inconstante a ponto de não confiar na própria decisão - ou na própria sombra, alguns dizem. Bate-se de súbito aquela vontade inesperada e tão natural de inquietude e formigamento dos músculos. Um chamado de longe, um desejo contido.

Quando há de se apaixonar sem se saber o porquê, não tem como adivinhar, não está no noticiário das oito, não é nada previsível. Acontece de repente, como uma situação trivial como espirrar ou dar risada de um tombo na rua - talvez a sensação seja a mesma. De repente o lado pessoal é ultrapassado pelas forças internas do ser humano, não há natureza que segure, não há ciência que preveja, não há barreira que impeça de acontecer quando tudo acontece de repente, não mais que de repente.

Mais ou Menos

2009-07-20T07:07:00.002-03:00

More And More Of Your Amour - Nat King Cole ft. Bitter-Sweet.
Clique e ouça.

Pensei agora nessa busca desenfreada pelo Mais. Porque o Mais virou a palavra do século XXI, afinal. Quando será que as pessoas mergulharam nesse objetivo frenético? Esse desejo ávido de ter Mais bens, Mais férias, Mais tempo. Se você tem dinheiro, você quer Mais. Se você tem amigos, você quer Mais. Se você tem carinho, você quer Mais. Não há satisfação em nada, ninguém está satisfeito com o que tem. Você conhece alguém e logo quer sair Mais com a pessoa. Você fica e quer ficar Mais vezes. Você namora e quer Mais que namorinho de portão. Você noiva e quer Mais que um anel brilhante, você casa e quer Mais o quê? Mais amor, meu bem. Você começa a procurar o Mais no seu dia-a-dia e arruína seus planos, porque nem sempre o Mais se concretiza e logo a frustração toma conta. Ninguém acredita nisso, mas a beleza da vida está no equilíbrio, naquela balança do ying e yang, nas perdas e nos ganhos. Não há necessidade em querer um Mais em cada coisa boa, basta colocar um Menos nas coisas ruins.

Iracema

2009-07-19T19:37:00.000-03:00

Incertos todos e mudos escutam:
- Andira, o velho Andira, bebeu mais sangue na guerra do que já beberam cauim nas festas de Tupã, todos quantos guerreiros alumia agora a luz de seus olhos. Ele viu mais combates em sua vida do que luas despiram a fronte. Quanto crânio de potiguara escalpelou sua mão implacável antes que o tempo lhe arrancasse o primeiro cabelo? E o velho Andira nunca temeu que o inimigo pisasse a terra de seus pais, mas alegrava-se quando ele vinha e sentia com o faro da guerra a juventude renascer no corpo decrépito, como a árvore seca renasce com o sopro do inverno. A nação tabajara é prudente. Ela deve encostar o tacape da luta para tanger o membi da festa. Celebra, Irapuã, a vinda dos emboabas e deixa que cheguem todos aos nossos campos. Então Andira te promete o banquete da vitória.

Trecho de "Iracema" de José de Alencar

Rotina

2009-07-18T04:26:00.002-03:00

A cada amanhecer, antes mesmo de abrir os olhos e encarar o dia que nasce através das persianas, ela desenha seu rosto pela primeira vez em sua imaginação. Vira-se de lado e se surpreende com a beleza da sua presença na cama. Com o rosto amassado - não tanto quanto os lençóis da cama - ele abraça o travesseiro e confessa que a fragância dela impregnou o apartamento. Ela brinca dizendo que não usa perfume, mas cheira a própria camiseta para ter certeza. A rotina é a mesma: carinhos, banhos, roupas. Ele faz o café e entrega a caneca na mão dela com um beijo na testa. Ela lê o fundo da caixa de cereais, ele mexe no jornal e espirra. Ela abre o notebook, ele vai buscar o smartphone. Ela o observa escrever, ele finge que está escrevendo algo importante. Ela faz cara de quem quer colo, ele oferece colo sem que ela peça. Logo, voltam para a cama e brigam para ler o mesmo livro. Decidem lê-lo juntos e ao mesmo tempo, um em cima do outro. Mas de repente, travesseiros nus e corpos macios ou vice e versa. Ela sussurra e diz que quer mais, ele pensou que ela não pediria nunca. Ela suspira, ele sorri. Ambos concordam.

"Morning After"
* Pintura: Alyssa Monks.

Essa só poderia ser sobre você:

2009-07-17T00:00:00.000-03:00

Sobre você - Cássio Carvalho. Clique e ouça.

Eu quero escrever sobre você. Sobre o que você faz da vida, sobre como você volta para casa todo dia depois do trabalho e da correria, sobre quanto de altura você tem ao tirar os sapatos. Quero escrever sobre o modo como você come, como pega nos talheres, como manuseia um maçarico. Eu quero escrever sobre as vezes em que você teve insônia e ficou conversando comigo por horas, ou das vezes que você me ignorou por completo e foi fazer sei lá o quê. Quero escrever sobre a sua ducha demorada, sobre seu vício por internet, sobre como você olha para as estrelas e não sabe explicar muito bem o porquê, mas se sente em casa. Eu quero escrever sobre o fato de você não gostar de dirigir, ou sobre você ter perdido um balde em oferenda a Iemanjá, ou sobre como você fica enrubescido ao tomar whisky, quiçá sobre como você vai aprender a chupar um umbu. Quero escrever sobre você mesmo sem te conhecer direito, mesmo sem ler seus pensamentos, mesmo sem tocar seus lábios para saber se você existe ou não. Gostaria de escrever, dentre todas as palavras que compõem o meu vocabulário, sobre quem você é, todavia me fogem as letras para redigir esse texto. Não consigo escrever sobre você, pois essa eloquência que sinto não é minha, ela é toda sua.

Teus olhos

2009-07-13T05:45:00.012-03:00

Ojos Malignos - Marina de la Riva. Clique e ouça.

Somente teus olhos conseguem expressar mais sensações que todos os outros que eu já conheci. Suas órbitas tão redondas e únicas, com as veias tão finas, quase hipnotizantes. Essa tua cor que não tem nome e que muda a cada estação do ano. E a forma como tu olhas? Um olhar longo, pausado, sisudo. Teu olhar se assemelha ao teu modo de escrever, tão simples, conciso, impactante. Teu olhos quando miras o horizonte são impossíveis de seguir, já teus olhos quando sorris chamam a atenção de qualquer um, todavia teus olhos quando choras são indescritíveis. Muitas vezes, encontro uma altivez no modo blasé em que tu desdenhas o olhar alheio e não acredito que me apaixonei por teus olhos. Outras vezes, encontro uma ternura em teu olhar ao ver uma criança de rua e me pergunto o porquê de não ter me apaixonado antes. Só não entendo quando teus olhos pousam em mim e eu resolvo encará-los: por que eles fogem para o chão?

Falta de companhia

2009-07-10T21:36:00.006-03:00

Your Heart Is An Empty Room - Death Cab For Cutie.
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É como a maré acelerada que vai e vem, que preenche e esvazia quase no mesmo instante. Uma redundância de sentimentos, uma incoerência de vontades e uma necessidade quase imperceptível de solidão. Logo eu, que adoro dar nomes às coisas, não acho palavras para expressar essa minha falta de companhia. Há de se domesticar esse sentimento e não ignorá-lo como o fazem. Se não o fizer, ele irá inundar minha casa, vasculhar minhas gavetas, beber das minhas garrafas e virar minha vida ao avesso, tudo para encontrar o seu canto. Ela não irá embora até que eu a coloque frente a frente e a trate com o devido respeito. Hei de colocá-la no colo como uma mãe faz com sua cria, niná-la com alguma cantiga esquecida, ouvir seus gritos de fome e oferecer-lhe meu seio como alimento de seu silêncio. Preciso ludibriar essa criatura só minha e amansar seu corpo, fazendo com que ela crie uma confiança em minhas delicadezas e palavras de carinho, hei de acarinhá-la e trazê-la para junto do peito e, como uma loba faminta, hei de devorá-la. Pois que para me tornar completa novamente, hei de engolir essa falta.

Typography

2009-07-09T06:51:00.001-03:00

Typography is everything.

Botão proibido

2009-07-08T23:54:00.000-03:00

Man Must Dance - Johnossi. Clique e ouça.

Sinto-me parada em frente a um painel grande e metálico repleto de botões coloridos e de tamanhos variados. Todos eles piscando e tentando me chamar a atenção de algum modo, mas cada um do seu jeito e a seu tempo. Eles fazem barulhos agudos e procuram alguma forma de me alertar, mas eu não consigo tirar os meus olhos do botão que fica escondido no canto esquerdo. Vira e mexe e eu preciso olhar para aquele incógnito botão pequeno e vermelho, tão apagado e quieto que tem uma proteção em cima para que ninguém possa sequer relar nele. De todos esse botões que me trazem cor, sons e novidade a cada minuto, somente esse redondo botão é capaz de acionar alguma coisa nesse meu painel. E de todos os botões que eu poderia apertar quantas vezes eu quisesse, esse é o único que eu gostaria de encostar meu dedo mais uma vez, só para saber o que poderia acontecer se eu por um acaso violasse o aviso de Não Aperte.

Onde mora teu nome?

2009-07-06T03:36:00.009-03:00

Eyes Open (You Remember My Name) - Jason Mraz. Clique e ouça.

Fui procurar um amigo e me deparei com o teu nome sem querer. Logo teu nome, aquele que é um dos poucos que conseguem trazer um eco no meio da minha garganta e me fazer mergulhar no abismo de mim mesma. Teu nome que quase sempre é seguido de reticências e um silêncio longo. Tão seu esse nome que provoca terremotos em mim mesma, que abre meu chão, que incita maremotos no lugar em que meu barco ancorou. Teu nome consegue me sufocar com suas letras, soterra minhas palavras, enche meus pensamentos de vontades contidas, mas também me preenche de saudade, de adeus, de um nunca mais doído. Só teu nome consegue fazer e acontecer assim na minha vida, somente ele consegue, em um piscar de olhos, trazer-me a tormenta e a calmaria. Pois que ao vislumbrar teu nome, eu quis sumir com essa lembrança e, como não consigo te tirar de dentro de mim, espero pelo menos poder apagar teu nome da agenda do meu celular, porque na minha boca teu nome não mora mais.

De sete em sete

2009-07-04T01:24:00.013-03:00

Pode ter certeza que os sete ventos não revelarão nenhum milagre na atmosfera terrestre e não conseguirão mover moinhos. Os sete mares não trarão profecias em espelhos d'água e não derreterão mistérios congelados em geleiras subaquáticas. Não adianta mais rodar as sete léguas, pois estas não trarão mais respostas às minhas perguntas e não existirão mais estradas que me levem a algum lugar. As sete pragas do Egito há muito tempo estão adormecidas e não haverão de acordar para causar tempestades de areia em minha vida. Muito menos os sete pecados capitais conseguirão incitar mais caos ao nosso mundo atual e não trarão juízo para os seres humanos. Já procurei nos sete cantos uma saída para essa minha aflição e não encontrei nada que possa me acalmar e resolver o meu problema. Confesso que não foi fácil encarar essa minha busca de sete em sete por tantos lugares e no final descobrir que somente ao tirar os sete véus é que eu conseguirei uma dia, quem sabe, te conquistar.

* Imagem tirada daqui.

Te ganhar ou perder sem engano:

2009-07-02T02:40:00.000-03:00

Eu Preciso Dizer Que Eu Te Amo - Cazuza. Clique e ouça.

Escolhíamos nosso papo de uma maneira esquisita: fechando e abrindo a geladeira a noite inteira. E nos apertávamos na cama estreita e passávamos a noite tentando tomar iogurte sem as mãos e limpar o potinho com a língua. Íamos das risadas ao amor e passávamos a vez para as cócegas, então voltávamos para o cafuné e, logo em seguida, para a discussão acerca da arte contemporânea em declínio ou se amanhã iria chover pétalas de rosa. Hoje em dia, quando o sono me falta e a insônia faz companhia ao silêncio, eu me levanto e na ponta dos pés abro vagarosamente a geladeira. Como se isso fosse me fazer pensar melhor. Como se pudesse enxergar nos ovos as minhas crias, nos potes de geléia fechados eu encontraria minhas doces palavras para serem espalhadas por uma faca sem serra e no fundo das latinhas de cerveja encontraria talvez o meu consolo. Essa ânsia de me procurar ali dentro entre os frios e as verduras, em meio àquela luz opaca, sem vida, sem destino, sem nada. Como se tarde da noite eu fosse abrir a geladeira e me deparar com algum resquício solitário seu. Como se eu pudesse encontrar você por lá, talvez atrás do leite desnatado na primeira prateleira do canto direito, e poder finalmente dizer que eu te amo tanto.

Concorda comigo?

2009-07-02T00:38:00.000-03:00

In a Manner of Speaking - Nouvelle Vague. Clique e ouça.

Ele me disse que a vida é curta demais para acordar de manhã com a cabeça cheia de arrependimentos e eu concordei. Disse-me para esquecer as pessoas que não me tratam bem e somente amar aqueles que se importam comigo e eu concordei. Contou-me que tudo nesse mundo acontece por uma razão, que as pessoas passam em nossas vidas para causar impactos bons ou ruins e eu balancei a cabeça afirmativamente. Fez-me prometer que se eu tivesse uma chance mínima qualquer, eu a agarraria com os dentes e se alguma situação surgisse com o intuito de mudar a minha vida, para que eu me permita aceitar esses desafios e eu continuei concordando com seus conselhos. No final de nossa conversa, ele enfatizou com um largo sorriso que nada disso seria fácil, mas que ele podia me jurar que tudo valeria a pena. Só que daqui para frente eu teria que deixar de amá-lo e seguir meu caminho. A partir daí eu comecei a discordar...

Miragem de vapor

2009-06-30T13:30:00.000-03:00

Sinta Vontade de Ficar - Canto dos Malditos na Terra do Nunca. Clique e ouça.

Eu deixava a televisão ligada para me fazer companhia quando você não estava por perto, mesmo tirando o volume, acho que o movimento e as cores davam essa sensação de aconchego. Um livro jazia em meu colo e eu ajeitava os travesseiros atrás das costas para me apoiar na cabeceira da cama. Quando me dei conta do cheiro masculino característico que me tomava as narinas e impregnava o quarto inteiro, já era tarde demais. Você estava saindo do banheiro ainda molhado - como eu queria ser aquelas gotas que escorriam e desciam entre seus músculos e pêlos - com uma toalha branca curta enrolada na cintura. Eu devo ter ficado alguns minutos te observando com a boca aberta, porque juro que fiquei sem saliva e, é claro, sem ar. Os óculos pendiam da ponta do nariz e arriscavam cair, levantei a armação até a testa para segurar a franja e coloquei o livro na mesinha ao lado da cama. Desliguei a televisão, deixei os travesseiros caírem e caminhei em sua direção, precisava tocar aquele corpo novamente. Todavia, você desapareceu como miragem que nunca pode ser alcançada, mas o cheiro de vapor da ducha quente ficou no ar a noite inteira me relembrando bons momentos que tivemos juntos naquele box. Por isso eu digo com todas as palavras: não tenha pressa, sinta vontade de ficar por aqui o tempo que quiser.

Peles, mares e saudades

2009-06-29T02:30:00.009-03:00

Chega de Saudade - João Gilberto. Clique e ouça.

Ele me apontou a distância até o oceano e me contou uma anedota sobre como essa distância é menor que o calor crescente entre nossas peles e eu fingi que não entendi, porque me disseram que mulher tem que parecer vulnerável. Ele não soube continuar a conversa, então eu lhe dei uma ajuda dizendo que esse limite tão único e tão nosso, que delimitava o começo de minha pele de encontro à pele dele, era nada mais que química de nossos corpos. Ele me encarou com estranheza, mas disfarçou sua admiração, pegou minha mão e me mostrou suas cicatrizes. Aquela aos nove anos com um anzol naquela mesma enseada, aquela outra aos onze por tentar andar de bicicleta na areia e aquela mais acima que eu não me lembro qual foi a travessura de veraneio. Não me recordo, mas respeito cada uma de suas marcas, suas recordações, suas histórias. Prometo prestar mais atenção próxima vez, se houver mais um encontro de verão como aquele, claro. Torço para que sim e, apesar da praia estar tão distante de mim quanto nossas peles, hoje vou encostar a cabeça no travesseiro e dormir com o cheiro do mar nos cabelos molhados.

Vanessa da Mata

2009-06-28T17:54:00.000-03:00

Vem - Vanessa da Mata. Clique e ouça.

Vem
Que eu sei que você tem vontade
Que eu sei que você tem saudade de mim
Antes que haja enfermidade
Que eu não me recupere

Mas
Se decidir fazer surpresa
Deixei as chaves embaixo do xaxim
Comprei os doces que devora
Acho que agora não vai resistir

Um espelho pra sua vaidade
Dossel, pena de ganso
É quase um romance
Desligue nossos celulares
Três dias pra um começo, vem.

Volta e meia

2009-06-27T01:36:00.004-03:00

Volta pra mim? Sei lá como conjuga ou o que significa o verbo voltar, voltei, voltaram. Seguir por onde não se sabe mais ou por onde eu não quero mais enxergar. Dizer o que ninguém ousa mais repetir ou algo que eu não quero mais ouvir. Sentir o que não se pode mais representar ou eu que não quero mais experimentar. Passou-se mar, deserto, florestas, oásis e desfiladeiros. Passou por minha família, meus amigos, meus queridos e chegou até mim, finalmente. Atravessou com ímpeto minha pele, retesou meus músculos, rasgou meus órgãos e mergulhou em minha corrente sanguínea. Atingiu em cheio meu corpo, controlou meus pensamentos, extasiou o espírito, arrepiou os pêlos, deixou os cabelos brancos e trouxe rugas aos contornos. Volta completa e não deixou mais nada. Vamos, siga-me, confia em mim. Por ali, vamos lá. Rua abaixo, para um beco sem saída, aproveite enquanto é tempo ou então, dê meia volta, volte a ser assim como tu és, eu te desafio. Continua, não pára. Vem, mais perto. Vai embora então. E ele se foi. Se tem volta? Sei não.

* Fotografia: Francesca Woodman

Prophet 60091

2009-06-20T12:59:00.003-03:00

2 Wicky - Hooverphonic. Clique e ouça.

Estamos em um bar retrô daqueles que não possuem luzes diretas e o clima é de alcohol and cigarettes, além do neon de cores berrantes. Mesinhas com casais se conhecendo, se entretendo, se tocando. Enquanto isso, ele admira seu cigarro queimando devagar entre seus dedos e brinca com as formas que a fumaça expirada cria no ar carregado. Ao observar o palco, percebe a presença de uma mulher encantadora de vestido apertado e batom vermelho. Ela canta algum blues antigo, fazendo caras e bocas. Do palco, ela imagina quem será aquele sujeito sozinho na mesa de centro, sem companhia e sem vontade alguma de arrumar uma mulher-de-uma-noite-só. Apesar do interesse mútuo, logo após o show, ela se encaminha ao bar e decide se afundar em um copo de vodka e ele pede mais uma dose de whisky. Afinal, uma taça de vinho não diz que vai ligar e não liga, ou uma dose de tequila não te troca pelo ex. Um litro de licor não diz que é muito jovem para se envolver e uma cerveja não pede um tempo para pensar no que quer. Sim, faço uma apologia direta à bebida alcóolica, não porque não encontro outra saída racional e concreta, mas porque essa saída é absurdamente deliciosa.

Memórias de uma vida passada:

2009-06-19T04:16:00.000-03:00

Baby, I'm a Fool - Melody Gardot. Clique e ouça.

Eu fingia que dormia de bruços com os braços embaixo do travesseiro e com o cabelo negro jogado de lado. Sob a cama ainda quente de nossos corpos, somente um lençol branco cobria parte de meu corpo, o resto estava à mostra. Ele havia levantado. Eu o vi vestir a camisa de estampa hawaiana ridícula, mas reparei que ele não a abotoou. Talvez por calor, afinal já era meio dia, talvez por esperança de voltar para debaixo de meu lençol. Vestiu a calça, puxou uma cadeira e a posicionou de frente para a cama e de costas para a janela.

Antes de se sentar, abriu a persiana e raios dourados de sol e perfume de girassóis transbordaram o quarto com sombras assanhadas. Resmunguei, mas ao invés de mudar de lado e ficar de encontro à parede, virei de barriga pra cima. Abri lentamente os olhos e os protegi com as costas da mão, procurando sua silhueta no contraste escuro entre a luz da janela e a quina da cama. Sentado a seu modo na cadeira, ele acendeu um cigarro e em sua outra mão estava a única taça de vinho que eu pude servir na noite passada. Ainda com a marca de batom, minha taça ainda estava pela metade. Fixei meus olhos apertados naquele contorno, mas somente a fumaça do cigarro esboçava algum movimento, ele estava hipnotizado.

Puxei o lençol amarrotado e o enrolei em meu corpo, peguei um lápis na cômoda e fiz um coque no cabelo. Ele não tirava os olhos de mim. Levantei-me e caminhei em sua direção, sentei em seu colo, tirei o cigarro de seus dedos e dei uma tragada, depois tirei a taça de sua mão e dei um gole. Em seguida, segurei seu rosto com as duas mãos e dei um beijo demorado de olhos bem fechados. Coloquei-me de pé, andei até a porta do banheiro sabendo que seus olhos me acompanhavam e antes de entrar, deixei o lençol finalmente cair.

Cuida de mim

2009-06-18T23:17:00.001-03:00

Liquid Lava Love - Kevin Michael. Clique e ouça.

Eu tenho algo pra te dar. Algo que junto a ti deixa de ser meu. Esse pedaço de mim soltou-se do meu aconchego e decidiu que quer viver contigo a partir de agora. O que é que tens aí em teu corpo que cativa tanto esse meu eu? Como admiro essa parte corajosa minha que quer escapulir de dentro de mim e deixá-la pra ti como se deixa uma oferenda, talvez um sacrifício. Um jeito só meu de dizer que assim como a amo, amo-te também. Então, toma aqui, fica com essa peça de quebra-cabeça minha que agora é tua. Cuida dela, porque ela deixa de ser minha e passa a ser tua. Cuida de mim que sou tão minha e que, sendo somente minha é que pude um dia ser tua. E, por já termos sido um só, cuida do teu corpo, porque este seu já foi meu.